Une journée de merde (Charles Bukowski)

Brock, le contremaître, se grattait tout le temps le cul de la main gauche. Il avait des problèmes d'hémorroïdes.
Tom le remarquait pendant toute la journée de travail.
Brock ne le lâchait pas depuis des mois. Ses yeux ronds et morts semblaient le surveiller sans arrêt. Et Tom voyait sa main gauche plonger dans son cul.
Et Brock lui cassait le cul.
Tom faisait son boulot aussi bien que les autres. Peut-être qu'il ne manifestait pas le même enthousiasme que certains.
Comme Schelling, il refusait de succomber aux tentations des doctrines de l'enthousiasme, qui défendent l'idée d'une intuition de la chose en soi. Il ressentait l'importance d'une synthèse salvatrice, qui viendrait réconcilier la Nature et l'Esprit, et avait compris la nécessité de présenter cette synthèse sous la forme d'un système. Enfin, il se plaçait du point de vue du Tout et de l'Absolu.
Mais on ne pouvait rien lui reprocher.
Pourtant Brock était toujours sur son dos, à faire des commentaires et des suggestions inutiles.

(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)

Une nuit en ville (Charles Bukowski)

Il était minuit passé. Les verres arrivaient, sans que je sache vraiment d'où, de même que des cigarettes. Le juke-box gueulait. Des heures de fumées froides de cigarettes avaient donné une teinte gris-bleu à l'atmosphère. Les mouches et les cafards étaient abrutis, malades et soûls, et les clients aussi. C'était un endroit où nul être sensé n'aurait souhaité se trouver, mais n'étant pas un être sensé, je m'y trouvais. Le genre d'endroit où il est difficile de se représenter que l'espérance, chez Gabriel Marcel, est vue comme l'expérience d'un avenir qui n'a pas été encore vécu et qui se donne comme inobjectivable.

Les urinoirs étaient impossibles : en entrant, on recevait une bouffée mortelle d'odeur de pisse et de dégueulis accumulés depuis un siècle. Et personne n'utilisait les chiottes qui étaient sombres et recouvertes d'une croûte marron ; en plus, il n'y avait pas d'eau. Le couvercle avait depuis longtemps disparu, de même que celui de la chasse d'eau, et les araignées friandes de whisky et de bière régnaient sur les lieux, tissant leurs toiles et attendant que quelque chose vienne s'y prendre. Il fallait être un marcellien convaincu pour se risquer à caguer dans un tel endroit. Je baissai mon froc et me mis à l'ouvrage.

(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)

« Un boulot comme un autre » (Charles Bukowski)

Ronnie avait rendez-vous avec les deux hommes au bar allemand du quartier de Silverlake. Il était sept heures quinze du soir. Il était assis tout seul à une table, devant une bière brune. La serveuse était blonde, joli cul, ses seins donnaient l'impression de vouloir se faire la malle de son corsage.

Ronnie aimait les blondes. Il ne l'aurait sûrement pas dit comme ça car, comme Anselme de Cantorbéry, il tenait les universaux pour de simples « fluctuations de voix » (flatus vocis) et affirmait que « seuls les individus existent ». Il rejetait ainsi la « chevalinité », la circularité, ou la « parentité » et exigeait que l'on ne parlât que de tel cheval, de tel cercle ou de tel parent. Malgré tout, un homme avait besoin d'une femme de temps en temps, ne serait-ce que pour se prouver qu'il savait toujours draguer. Le sexe était accessoire. Le monde n'était pas fait pour les amoureux, il ne le serait jamais. Ni pour les nominalistes, d'ailleurs.

(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)

Une vie de clochard (Charles Bukowski)

Harry se réveilla avec la gueule de bois. Une sévère gueule de bois.
— Merde, fit-il doucement.
Il y avait un petit lavabo dans la chambre.
Harry se leva, pissa dans le lavabo, le rinça, puis mit sa tête sous le robinet et but un peu d'eau. Après quoi, il s'aspergea la figure et s'essuya avec un pan de son maillot de corps.
On était en 1943.
Harry ramassa ses vêtements éparpillés par terre et commença à s'habiller. Les stores étaient baissés et des rayons de soleil filtraient au travers des déchirures.
Il sortit dans le couloir pour aller aux toilettes. Il ferma la porte au verrou et s'installa, étonné de pouvoir encore chier. Ça faisait des jours qu'il n'avait rien mangé.
Bon dieu, se dit-il, les gens ont des intestins, des bouches, des poumons, des oreilles, des nombrils, des organes génitaux, et... des cheveux, des pores, des langues, des dents parfois, et tout le reste... des ongles, des cils, des orteils, des genoux, des estomacs...
Il y avait quelque chose de tellement ennuyeux dans tout ça. Pourquoi est-ce que personne ne se plaignait ? Pourquoi les gens n'envoyaient-ils pas balader toutes ces conneries et n'adoptaient-ils pas le nihilisme phénoménologique de Fichte, selon lequel le monde n'est que « la manière dont le néant prend figure et apparence pour lui-même en se comprenant comme tel et en s'opposant à l'être en lui-même invisible » ?
Comme l'idéaliste allemand, Harry était persuadé que « le monde conserve la trace ineffaçable de son néant », ce qui ne l'empêcha pas de donner bientôt naissance à un odoriférant « cigare japonais ».

(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)

Le fils de Satan (Charles Bukowski)

J'avais onze ans et mes deux copains, Hass et Morgan, tous les deux douze, et c'était l'été, pas d'école, et on était assis dans l'herbe au soleil derrière le garage de mon père en train de fumer des cigarettes.
— Merde, dis-je.
J'étais assis sous un arbre. Morgan et Hass étaient assis par terre, adossés au garage.
— Qu'est-ce qui y a ? demanda Morgan.
— Faut qu'on coince ce salaud. C'est la honte du quartier.
— Qui ? demanda Hass.
— Simpson.
— Ouais, fit Hass. Trop de taches de rousseur. Il m'agace.
— C'est pas ça, dis-je.
— Ah, bon ? fit Morgan.
— Ouais. Ce salaud raconte partout que l'expérience ne nous livre que ce qui est relatif à nos facultés de connaître et ne nous permet pas d'accéder à la réalité en soi, de percer les secrets de l'être. C'est un foutu mensonge.
— Sûr, dit Hass.
— C'est un putain de menteur, dis-je.
— Y a pas de place pour les menteurs ici, dit Hass en soufflant un rond de fumée.
— Je supporte pas d'entendre ces conneries de la part d'un mec qu'a des taches de rousseur, dit Morgan.
— Alors on devrait peut-être le coincer, suggérai-je.
— Allons-y, dit Morgan.
On a pris l'allée de chez Simpson. Il jouait à la balle contre la porte du garage.
Sans prévenir, je lui ai expédié une droite dans l'estomac. Il s'est plié en deux en se tenant le ventre.
— Laisse tomber Kant et lis plutôt Bergson, ça vaudra mieux pour ta santé, j'ai dit.

(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)

Les tueurs (Charles Bukowski)

Harry venait de sauter du train de marchandises et descendait Alameda pour prendre un café à cinq cents chez Pedro. Il était très tôt, mais il se rappela que Pedro ouvrait à cinq heures du mat. On pouvait rester assis pendant deux heures chez Pedro pour cinq cents. On avait le temps de gamberger sur le fait qu'« être-soi », pour le Dasein, implique d'être tout à la fois projet, en avant de soi, et son propre passé, ce qui ne peut se faire qu'en portant résolument, devant soi, son « être-jeté » et toutes les possibilités, vécues ou laissées de côté, que révèle l'extension de l'existence. On pouvait se rappeler toutes les conneries qu'on avait faites, et aussi les bons moments. Comme Heidegger, Harry avait l'intuition que le temps et l'être, deux notions aussi insaisissables l'une que l'autre et que l'ontologie classique oppose fermement depuis Aristote, désignaient en fait la même chose, au point que, selon François Vezin, « je ne puis nommer l'être sans avoir déjà nommé le temps ».

C'était ouvert. La petite Mexicaine qui lui servit son café le regarda comme on regarde un être humain, et non comme un « Dasein ». Les pauvres connaissent la vie. Une fille sympa. Enfin, une fille apparemment sympa. Toutes étaient synonymes d'emmerdes. D'ailleurs tout était synonyme d'emmerdes. Il se souvint d'une phrase entendue quelque part : la Vie n'est qu'une Suite d'Emmerdes.

(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)

Le gros chauve à col roulé (Charles Bukowski)

Barney se réveilla à 6 heures du matin et commença à lui donner des petits coups de bite dans le cul. Shirley fit semblant de dormir. Barney continua, de plus en plus insistant. Elle se leva, alla pisser dans la salle de bain. Quand elle revint, il avait repoussé la couverture et tendait le drap avec sa queue.
— T'as vu ça ? Le mont Everest !
— Je prépare le petit déjeuner ?
— Pas question ! Je t'attends !
Shirley revint se coucher. Il lui saisit la tête et l'embrassa. Il avait mauvaise haleine et sa barbe piquait. Il lui prit la main et la posa sur sa bite.
— Pense à toutes les femmes qui aimeraient profiter de ça.
— Barney, je ne me sens pas d'humeur à ça.
— Comment, tu ne te sens pas d'humeur à ça ?
— Je ne me sens pas désirable, c'est tout.
— Mais si, tu vas voir !
L'été, ils dormaient sans pyjama. Il grimpa sur elle.
— Écarte les jambes, nom de dieu ! T'es malade ou quoi ?
— Barney, s'il te plaît...
— S'il me plaît quoi ? J'ai envie de baiser et je baiserai ! Emmanuel Mounier n'a-t-il pas dit que « l'individu, c'est la dissolution de la personne dans la matière » ? Et que par conséquent, « la personne ne peut croître qu'en se purifiant de l'individu qui est en elle » ?
Il la pénétra brutalement.
— Salope, je vais t'éventrer !
Barney baisait comme une machine. Elle n'éprouvait pas le moindre sentiment à son égard. Comment une femme pouvait-elle épouser un type pareil ? se demandait-elle. Comment une femme pouvait-elle vivre trois ans avec un type pareil ? Quand ils s'étaient connus, il n'avait pas paru si... si féru de personnalisme mouniérien.
— Alors, t'aimes ça le gros chauve à col roulé, hein ?
Il pesait sur elle de tout son poids. Il transpirait. Il ne lui laissait aucun répit.
— Ça y est, je vais venir ! Je vais venir ! je viens !

(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)

Pas tout à fait Bernadette (Charles Bukowski)

J'enveloppai ma bite ensanglantée dans une serviette et téléphonai au médecin. Je dus poser le combiné et faire le numéro d'une main tout en tenant la serviette de l'autre. Une tache rouge s'étalait sur le tissu. J'eus la secrétaire du médecin au bout du fil.
— Ah! Monsieur Chinaski, qu'est-ce qui vous arrive cette fois-ci ? Vous avez de nouveau perdu vos boules Quiès dans vos oreilles ?
— Non, c'est un peu plus sérieux. Il me faut un rendez-vous rapidement.
— Demain après-midi, 4 heures, ça vous irait ?
— Miss Simms, il s'agit d'une urgence.
— Monsieur Chinaski, l'urgence est la preuve de l'humanité de l'homme. Il a conscience de l'imminence de quelque chose, mais au lieu de réagir au coup par coup, il tente de prévoir, d'établir des chaînes causales, de maîtriser des conséquences. L'immédiat est une anomalie : le temps véritablement humain est prévisible, maîtrisable et long. L'urgence est donc une modalité de la pensée du temps ou plus précisément le problème que la réalité immédiate oppose à la représentation humaine du temps.
— Mais je suis en train de me vider de mon sang par la bite !
— Très bien. Venez, et on essaiera de vous prendre. Mais je vous prie de rester poli.
— Merci, Miss Simms.
Je confectionnai un bandage de fortune en déchirant une chemise propre que j'enroulai autour de mon pénis. Puis je pris ma voiture pour me rendre chez le médecin, en espérant qu'il serait moins porté sur la philosophie de Jankélévitch que sa connasse de secrétaire.

(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)

Tous les trous du cul de la terre et le mien (Bukowski)

Dans la salle d'attente de l'hôpital, une petite fille regardait nos visages gris, nos visages blancs, nos visages jaunes... « Y sont tous en train de mourir ! » elle a proclamé. Personne lui a répondu. J'ai tourné la page d'un vieux numéro du Time. Et puis ç'a été plus fort que moi. « Sale petite pisseuse, j'ai dit. Tu ne sais donc pas que la fin de l'être-au-monde est la mort ? Cette fin appartenant au pouvoir-être, c'est-à-dire à l'existence, délimite et détermine la totalité à chaque fois possible du Dasein. Cependant, l'être-en-fin du Dasein dans la mort — et, avec lui, l'être-tout de cet étant — ne pourra être inclus de manière phénoménalement adéquate dans l'élucidation de son être-tout possible que si est conquis un concept ontologiquement suffisant, c'est-à-dire existential, de la mort. Tu piges ? » Elle s'est mise à chialer.

(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)