Fonte du Moi

 

Dans son poëme Chanson pour les enfants l'hiver, le poëte Jacques Prévert raconte l'histoire d'un bonhomme de neige poursuivi par le froid. Ce bonhomme de neige court dans la campagne pour se réchauffer, puis, fatigué de pouloper, il entre dans une maison, s'assoit sur le poêle, et fond entièrement (il ne reste de lui que sa pipe et son chapeau). Si l'histoire de ce bonhomme de neige nous émeut au suprême, n'est-ce pas parce que c'est aussi la nôtre, à nous les « handicapés de la vie » ? 

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Chez les mabouls

 

L'être humain est fou, il n'y a pas d'autre explication. Ses inventions à la mords-moi-le-chose... La « société »... Le « progrès »... Les « tableaux de peinture »... Délires d'un fou ! — Lili, moi, Bébert, La Vigue... 

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Les déchus

 

De quelqu'un d'intraitable, on dit qu'il ne veut rien savoir. Si seulement Adam avait été intraitable... Mais il voulait savoir, le céoène. Il voulait voir. Eh bien, on a vu. Et maintenant, on est « déchus ». T'es content, narvalo ? 

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Le bonheur dans le Rien

 

Le bonheur, c'est quand personne n'attend rien de vous. On peut s'abandonner à ses ruminations. On est léger... léger... — Il va sans dire que depuis longtemps, on n'attend rien non plus de personne. 

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)