Un
jour que le sculpteur Giacometti coulait un bronze d'Homme qui marche — un de plus —, il fut pris d'un soudain dégoût pour les « Hommes qui
marchent ». C'était devenu un vrai poncif. Ça ne voulait plus rien dire.
Aux chiottes, les « Hommes qui marchent » ! Aux doubles-vécés ! Du balai ! — Mais il finit tout de même de couler son bronze car il fallait bien
vivre...
(Gilbert Garistre, Aveux et anatropes)