Le suicidé philosophique entend en permanence le fort chuchotement du Rien contre son oreille, rumeur fraîche qui l'apaise la nuit quand l'insomnie le tenaille. Le Rien n'est pas atteint par l'espèce d'étouffement de la nuit ; il est toujours égal dans sa force, son bondissement torrentueux sur les roches usées du « conscient intérieur ». Et « de ses particules dénégatrices émane un parfum qui relie l'esprit au cosmos » (Marcel Jutique).
(Robert Férillet, Nostalgie de l'infundibuliforme)
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