Parfois un philosophe, soupesé, paraît anormalement léger. On sait alors qu'il est creux. Si on le secoue près de l'oreille, il arrive, mais très rarement, qu'il fasse entendre un bruit de liquide battant les parois. À coup sûr, une eau l'habite, où se trouvent en suspension concepts et syllogismes. Le désir naît d'apercevoir ce brouet conceptuel. Mais il faudrait percer l'écorce rugueuse de l'ami de la sagesse, par exemple à l'aide d'une chignole. Comme on n'en a pas et qu'on est un peu lâche, on préfère se recoucher — et gémir.
(Théasar du Jin, Carnets du misanthrope)
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