Bien
que la « nécessité » chère aux idéalistes allemands nous y oblige, il est
humainement impossible d'admettre que le merveilleux Émile Cioran, à la
grandiloquence carpatique si attachante, a disparu corps et âme, qu'il
est désormais « feu », qu'il s'est dispersé dans le Rien comme une vaine
fumée. Et ce n'est, si l'on peut dire, « que » Cioran. Mais soi-même !
Soi-même ! S'imaginer mort (ou si l'on préfère « décédé ») ! Une vaine
fumée ! — Oh, bon Dieu de bonsoir !
(Fernand Delaunay, Glomérules)
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