Récréation

 

Quand on en a soupé du Rien, étudier la logique mathématique, la philosophie, les arts, la marine marchande, s'avère relaxant comme une purée de pommes de terre.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Discipline sidérurgique

 

L'unique façon d'échapper à la férule fastidieuse du désespoir est de se soumettre à la discipline quasi sidérurgique du Rien. Cet axiome, paradoxal en apparence, le nihilique peut témoigner de sa véracité.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Faute de mieux

 

Alternative à l'homicide de soi-même : se promener autour du square Boucicaut.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Dormir

 

Le sommeil est comme la mort mais sans le côté un peu « malaisant » de ne pas exister.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Silence aboyant

 

Contrairement à ce que pensait Pascal, les espaces infinis ne sont pas absolument silencieux. Il faut tendre l'oreille pour le distinguer, mais ils poussent parfois de petits « ouaf » étouffés. Il est donc permis de parler du « silence aboyant de l'univers ».

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Carafon-joug

 

L'existence est un joug, mais c'est aussi un carafon. Cela, peu de philosophes l'ont senti — pas même Kierkegaard.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Écoulement turbide

 

Voir la vie comme un processus visqueux gravitaire — un genre de « coulée de boue » — est peut-être la seule façon de comprendre cette sensation commune à tous les hommes d'être pris dans un « écoulement turbide ».

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Mésomorphe phasitron

 

Prenez un tube à vide modulant une tension à haute fréquence ; mettez-le dans un état intermédiaire entre le solide et le liquide ; vous avez un mésomorphe phasitron.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Armement du boutre

 

Éternel velléitaire de l'homicide de soi-même, le nihilique n'arrive pas à se décider à lever l'ancre, mais il n'a de cesse d'armer son boutre.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Grappe orbiculaire

 

Pour endiguer ce qu'il appelle « l'adénopathie du Moi », c'est-à-dire pour empêcher le Moi de gonfler à la manière d'un ganglion lymphatique, Foukizarian propose de faire appel au vocable — qu'il compare à une bouillie de maïs ou de châtaigne. Il dit aussi que le mot est une « grappe orbiculaire ». Mais il ne nous apprend rien de plus, et semble oublier que c'est justement chez les littérateurs que le Moi est le plus hypertrophié.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Rêve de calcéolaires

 

La vie manque de fleurs aux couleurs chatoyantes. Alors pour compenser, le nihilique fait appel à son imagination. Et tel un éléphant fou de mélancolie, il se perd en des rêves somptueux de calcéolaires.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Faldistoire falciforme

 

Le faldistoire est un siège à accoudoirs sans dossier, parfois pliant, réservé à l'évêque et à certains dignitaires de l'Église. Quand d'aventure il est en forme de faux, on dit qu'on a affaire à un faldistoire falciforme. Mais cela n'arrive presque jamais car le réel manque terriblement de fantaisie (il est ennuyeux comme un récital d'orgue ou de harpe).

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Demi-cuit

 

Tôt ou tard, l'homme comprend qu'en fait de vie, il est enfermé dans un faitout avec un assortiment de crustacés, promis comme lui à l'ébouillantement. Ça fait un moment qu'on l'a mis à mijoter : depuis sa naissance, en fait. Mais il n'est pas encore à point. Comment tuer le temps en attendant ? Demi-cuit dans sa cochléaire carapace, il trame toutes sortes d'apothéoses.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Lunaticité du temps

 

Le temps est très lunatique. Parfois il vous bourre les côtes, parfois il coule dans votre gosier à la manière panlogique d'un vin rouge ductile.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Souvenir de tempête

 

Le nihilique n'est pas fier, mais s'il y a une chose qu'il n'aime pas, c'est qu'on le compare à un brick pansu. À son estime, il a du cotre la finesse invertébrée. À ce propos, il raconte qu'un jour, un fort coup de vent entre les Bermudes et Halifax l'a obligé à mettre en fuite. Un vent de cinquante-cinq nœuds, opposé au courant, levait une mer terrible. Des vagues de sept à huit mètres, raides, déferlaient avec violence.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Riz gluant

 

Vivre dans le Rien, cela consiste à se nourrir d'un riz gluant composé — en plus du riz — d'oisiveté, de rires nerveux et de crépuscules palmatilobés.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Un travail peu ragoûtant

 

Le poëte, ce « médecin-légiste de l'ipséité » selon Luc Pulflop, plonge sa pince de Kocher dans les entrailles du réel afin d'extraire de ses visqueuses sécrétions l'image adéquate.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Voyages délicieux

 

Chacun se fait sa propre idée de l'aventure. Celle du nihilique est de parcourir le monde juché sur un dog-cart, un half-track ou un plum-pudding (suivant les saisons). Il serait « comme l'insecte qui, posé sur quelque brin d'herbe, flotte au gré d'un fleuve »...

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Glossaire laiteux

 

Le monde est un absurde glossaire, laiteux et abscons. On n'y comprend que pouic.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Marsupialisation du réel

 

Chez le nihilique, tout irrite : sa misanthropie, son pessimisme, ses lévitations de kinkajou professoral, son goût des prosopopées... Et comme pour aggraver encore son cas, il cherche à marsupialiser le réel à l'aide d'un menu gravier phonématique !

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Crawl occipital

 

Il est certes fort plaisant de ruminer sur l'haeccéité, la temporalité du temps, la mortalité de l'être mortel, etc., mais c'est une occupation sédentaire et il est notoire que l'inactivité physique accroît le risque de développer des maladies telles que l'insuffisance cardiaque, les affections cardiovasculaires, l'accident vasculaire cérébral, le diabète, l'hypertension, et d'autres encore plus effrayantes. Alors pour prendre un peu d'exercice, le nihilique, au moins une fois par semaine, plonge dans la mer plate du Rien et y nage un crawl occipital de grande ampleur. 

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Une veine de bossu

 

Comme il a de la chance, l'homme de la Nature et de la Vérité ! Rien ne le trouble, il déambule débonnaire sous des cieux définitifs, il a même un sol sous ses pieds, le salop !

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Culture générale

 

Le cerveau de l'homme est un fatras sans nom. On y trouve aussi bien le vergobret des Éduens que la rondache de l'hipparque. Rien, hélas, qui aide un tant soit peu à mourir.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Terza rima

 

On croit qu'on va donner un sens à son existence en s'adonnant à la versification italienne, mais c'est un nouvel échec : derrière la terza rima se cache un simple terreau épileptiforme.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Haut-de-côtelettes

 

Ces gens qui s'imaginent « être quelqu'un » parce qu'ils ont fait ceci ou cela... Ces écrivains, ces peintres, ces compositeurs de pièces pour clarinette et dispositif électronique... Combien l'homme est grisé par l'embrasement violacé de son Moi ! — Comparé à ces « cracks de l'existence », le raté a la fraîcheur d'un haut-de-côtelettes.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Pendule bourru

 

À peine a-t-il poussé son premier vagissement que l'homme est happé par ce pendule bourru : le temps. Qu'adviendra-t-il de sa sarcastique personne ? 

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Résidu guanifère

 

Le temps, ce vilain vilebrequin, laisse après lui un sédiment pourpre qui imite assez bien un amas d'excréments d'oiseaux marins. Si l'on met de côté sa couleur pourpre et sa faible concentration en azote, il a tout du guano. C'est pourquoi un être en proie à la mélancolie s'exclame volontiers : « Guano ! Sédiment pourpre du temps ! »

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Lamellé-collé

 

Le désespoir n'est pas d'un bloc. Il se compose d'une multitude de tranches soliloquantes.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Une balade requinquante

 

Quand la vilenie des hommes vous suffoque, il est revigorant de flâner dans un cimetière. Ô sépulcres énergétiques !

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)