Indices troublants

 

Peut-être bien qu'il y a de l'être, en fin de compte... Sinon, comment expliquer Heidegger ? Et le pape François ? Et... tout, en fait ?!

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Soif d'infini (infundibuliforme)

 

Le nihilique pense à l'infini infundibuliforme comme l'alcoolique pense à un litre de Tigron trois étoiles ou de Gévéor.

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Repli stratégique

 

Si le réel persiste dans son attitude de con, il va falloir penser à se réfugier sur quelque cime de philosophie hindoue.

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Une bizarrerie du Dasein

 

Aussi paradoxal que cela paraisse, l'étant existant peut montrer une appétence pour le regret. Jorge Luis Borges cite le cas d'un homme qui était possédé d'un tel besoin de nostalgie qu'il s'était persuadé d'avoir connu Macedonio Fernández.

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Vétille ouatée

 

Quand on y réfléchit, la mort, ce n'est pas grand chose. On pourrait presque l'appeler une « vétille ouatée ». Elle rafraîchit l'air à l'entour, comme les rayons de la pluie dans une chambre noire. — Enfin... « jore ».

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Vigilance post-mortem

 

Si l'au-delà est habité, ça promet. Il va falloir ouvrir l'œil et le bon. Parce que le monstre bipède, on le connaît. Il est drôlement ficelle.

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Baignade déconseillée

 

Héraclite comparait le temps à un fleuve, c'est-à-dire à quelque chose du genre de l'Ienisseï ou du Brahmapoutre, mais il s'agit plutôt d'un flot de matière excrémentitielle, un flot aux élastiques éclaboussures, dans lequel il n'est pas conseillé de se baigner. Un flot de merde, quoi.

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Gypaetus barbatus

 

Quand le temps s'écoule en dégorgements, on est pris d'un terrible traczir, on sent qu'on n'est plus rien, presque rien, peut-être encore une masse de viande, avec la mort qui plane au-dessus comme une sorte de, oui, de gypaète.

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Cavurne

 

Bezons, deux heures de l'après-midi. Embouqué dans une posture de détachement psychique et d'isolement, le nihilique se tient à l'angle de deux rues placides, pensant à la tombe de Celan, et par association au mot cavurne — qui désigne, faut-il le rappeler, une petite cuve creusée dans le sol, recouverte d'une dalle de granit ou de béton destinée à garantir son étanchéité et ainsi protéger de l'humidité les cendres du défunt.

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Émouvant orpin

 

Sans la porte, sans la cabane, sans l'orpin, il y aurait de quoi désespérer. L'orpin, surtout, nous touche incroyablement. Il met à l'épreuve notre sagesse « nihilique ». On abandonnerait tout pour lui.

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

L'invention de la mort

 

Dans un de ses poëmes, le dandy irlandais William Butler Yeats dit que l'homme a inventé la mort (« man has created death »). Si l'expression « être un peu fort de café » n'était si galvaudée, ce serait le moment ou jamais de l'employer !

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Polyglottisme de Cansinos Assens

 

Le poëte Rafael Cansinos Assens se vantait de pouvoir saluer les étoiles en dix-sept langues classiques et modernes. Et le pis est que c'était vrai ! Chaque fois qu'il en faisait la démonstration devant Edmond Husserl, le phénoménologue en restait « comme deux ronds de frite ».

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Lettre à un jeune poëte

 

Mettez un tigre dans un labyrinthe, placez-y aussi quelques miroirs et une couple d'épées pour faire bonne mesure, on vous demandera si vous vous prenez pour Borges et vous aurez de la chance si on n'ajoute pas « tête de con ».

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Lacune théophrastique

 

Dans son ouvrage De lapidibus, Théophraste décrit le cinabre, mais sur la niobite et la proustite, queutchi. Peau de balle. Peau de révérence parler zob. On a vu mieux, comme minéralogiste ! Et c'est la même chose pour tout : on paye, et qu'est-ce qu'on a ? De la merde.

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Sublimation par le romsteak

 

Proférer le vocable romsteak, que ce soit au restaurant ou dans le silence de son intérieur frit, est toujours une tâche ingrate — à moins d'en faire un atelier de sublimation.

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

La gênance de vieillir

 

S'il faut absolument vieillir, on aimerait du moins que ça se fasse prestement et sans témoins. Mais la plupart du temps, c'est tout l'inverse : ça traîne et tout le monde vous regarde. On dirait que ça les fait bicher, les salops. Mais attendez, attendez seulement un peu...

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Sous le joug du néant

 

Dieu (s'il existe), en dotant la femme d'une « mijole » et de « biberons Robert », lui a confié un pouvoir exorbitant dont elle s'est empressée d'abuser. Faut-il que l'homme soit stupide, aussi ! Quand on pense à ce qu'est réellement une « mijole », à ce que sont des « biberons Robert » !... — Reste le cas du fondement (de l'historialité du Dasein), mais là, c'est une tout autre histoire...

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Le choc de l'agouti

 

On ne croit ni à Dieu ni à diable. On ne croit pas non plus à l'existence des choses de Georges Perec — la fameuse « réalité empirique » des philosophes. On se dit « nihilique ». Les années passent. Un jour, au Jardin des Plantes, on contemple un agouti. Stupeur ! Crainte ! Tremblement ! On est contraint de réviser sa position et de reconnaître en ce rongeur terrestre à la robe brun chiné la main de la divine Providence !

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Intériorisation des sanglots longs

 

Il faut s'habituer à la tristesse. Vivre avec — tout en faisant « jore » qu'on est heureux. Pour ça, la première condition est de ne pas ressasser les jours anciens, surtout quand sonne l'heure. Sinon, on risque de se mettre à chialer comme une madeleine.

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Gingerbread sadness

 

Sans se prendre pour le poëte Fernando Pessoa — « Ô roues, ô engrenages, r-r-r-r-r-r-r éternel ! Violent spasme retenu des mécanismes en furie ! » —, on sent confusément que la tristesse est comme le pain d'épice, mais on est incapable d'expliquer pourquoi. La spongiosité, peut-être ? La bourrativité ?

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Spleen de Bezons

 

Quand on est de Bezons et qu'on possède une âme (ou équivalent), il est fréquent que cette âme soit, comme la poésie d'Alfonsina Storni, « voilée d'une douce et terrible noirceur » et « envahie par deux images obsédantes : la mer et la mort ». Mais la mer, à Bezons, ce n'est pas la porte à côté. Alors...

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

De la certitude

 

La certitude que quelque chose existe était pour le philosophe Ludwig Wittgenstein ce que le lundi au soleil était pour le chanteur Claude François : une chose qu'on n'aura jamais.

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Appareil de Golgi

 

L'appareil de Golgi, avec ses dictyosomes et ses saccules, est le lieu de passage dans lequel les protéines et les lipides fabriqués dans le réticulum endoplasmique subissent les transformations nécessaires à leur action. Comme tous les lieux de passage (galeries, couloirs mal éclairés, boyaux), il est imprégné de cette sorte d'angoisse intérieure que produit une pérégrination étouffante. Le peintre et sculpteur Alberto Giacometti a-t-il connu de première main cette détresse née du séjour dans un appareil de Golgi ? À voir ses œuvres, on le jurerait.

 

 (Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Aux chiottes les heureux

 

Les gens heureux n'ont aucune pudeur. Ils mériteraient le supplice du pal. Comment peut-on être heureux quand on sait ce qu'on sait et qu'on voit ce qu'on voit ? Ils n'ont pas lu la lettre de Biélinski, ces salops ? Le pal ! De suite ! Je vais t'apprendre à être heureux, moi, tuouaouar !

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Inc'oyable

 

« Quant à Férillet Robert, il dormait. » (Matthieu, 8:24)

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

La vie !... « Comme même » !...

 

Ce que c'est que de nous ! Hier encore, on écrivait des aphorismes « nihiliques », on broutait l'herbe tendre du Rien, et aujourd'hui on cuit, on cuit dans la marmite de la Louise !

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Outrance mystique

 

D'après Léon Bloy, sainte Marie Alacoque avait un tel désir de mortification qu'elle se plongeait parfois jusqu'à des trois minutes dans l'eau bouillante !

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Échappatoire

 

Pour chasser de sa pensée une mégère difforme au faciès d'hippopotame qui vous persécute incessamment, la philosophie hindoue est d'un grand recours, en particulier la Vajracchedikâ Prajnâpâramitâ où sont exposés les principes de la doctrine de la vacuité. Sa stance finale, l'une des plus belles de toute la littérature bouddhique, en exprime la quintessence sous une forme extrêmement poétique. Alors attention, hein !

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Un mensonge du Grandiloque

 

Le « négateur universel » racontait partout que son père était pope, sans doute pour donner un surcroît de piquant à sa négation. Mais des recherches menées à l'état-civil de Răşinari nous révèlent qu'Emilian Cioran, loin d'être ecclésiastique, était vétérinaire ! Il soufflait dans le derrière des chevaux ! Avec un petit tube en verre ! Pour les rendre très gros très gros (soi-disant) ! Alors en fait de pope, hein !

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)