Quand
le temps s'écoule en dégorgements, on est pris d'un terrible traczir,
on sent qu'on n'est plus rien, presque rien, peut-être encore une masse
de viande, avec la mort qui plane au-dessus comme une sorte de, oui, de
gypaète.
(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)
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