La plus remarquable qualité du suicidé philosophique, celle qui fait de lui le véritable artiste de notre temps, c'est cette mélancolie singulière et opiniâtre qui s'exhale de toutes ses œuvres.
Cette mélancolie respire jusque dans l'homicide de soi-même, sa réalisation la plus coquette et la plus fleurie. Ce « petit poème d'intérieur » (Max Brod), plein de repos — éternel ! — et de silence, dégage, au dire de Gragerfis (Journal d'un cénobite mondain), « un genre de parfum de mauvais lieu qui nous guide assez vite vers les limbes insondés de la tristesse ».
Ce « parfum de mauvais lieu » dont parle le pénétrant exégète, ne serait-ce pas le fumet sauvage du taupicide ? On peut en tout cas le penser.
(Robert Férillet, Nostalgie de l'infundibuliforme)
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire