Aussitôt, sa décision est prise : il mettra fin à sa pondéreuse existence en se jetant dans l'espace interstellaire.
Et c'est bien ce qu'il fait dans On a marché sur la Lune, à la stupéfaction de Tintin, du capitaine Haddock, du professeur Tournesol, et des détectives Dupond et Dupont !
Comme Archimède, Galilée, Newton, Papin et Volta, l'ingénieur Wolff n'aura pas été seulement un mélancolique, mais encore un être utile puisque sa mort permettra aux astronautes de disposer d'une réserve d'air suffisante pour rentrer sains et saufs à bon port.
1. Bruxelles, Le Francq, 1796.
(Hermann von Trobben, Le Monocle du colonel Sponsz)
La dissociation que Simonide (cité par Plutarque dans ses Préceptes d'hygiène) opère entre l'existence humaine et la réalité éternelle — celle du Rien — aboutit à une sorte de manichéisme qui rend vaine toute la partie temporelle de l'existence, condamne l'homme au désespoir et finalement à l'ingestion de taupicide. Pour l'« homme de la Nature et de la Vérité » qui veut persévérer dans l'être, le premier précepte d'hygiène est donc de ne pas lire Simonide.
(Marcel Banquine, Exercices de lypémanie)
L'homicide de soi-même console de tout et remédie à tout, y compris aux affres du « conjungo ». Convaincu de la vérité de cet axiome, le neurologiste autrichien Nathan Weiss choisit de se pendre le 13 septembre 1883 à l'âge de 32 ans, peu après son voyage de noces. Apprenant le décès de son ami, Freud se serait écrié : « Pauvre Weiss ! », avant de prendre sa plume pour annoncer la mort du désespéré à la femme de ce dernier, dans une lettre poignante : « Le 13, à deux heures de l'après-midi, il s'est pendu dans un établissement de bains de la Landstrasse. [...] Qu'il est donc difficile de se représenter, silencieux, mort, un homme qui réunissait en lui plus d'agitation, plus de joie de vivre qu'aucun autre ! »
(Johannes Zimmerschmühl, Pensées rancies et cramoisies)
Il arrive un moment où les voraces ectoplasmes — haeccéité, temporalité du temps, Moi, etc — qui grignotent sans trève la pachyméninge de l'homme du nihil ont entièrement épuisé sa substance mentale et ils ressemblent alors à ces « corbeaux allongés, apparemment repus, sur un lit cartilagineux de chevaux sacrifiés » qu'a chantés le poëte. Mais quant au malheureux, il est « bon pour le cabanon ».
(Léon Glapusz, Mélancolie bourboulienne)
Jeune fille lisant l'Océanographie du Rien de Raymond Doppelchor
Sombre antichambre de la folie, salle d'attente du suicide, l'existence met les nerfs du Dasein à rude épreuve. Très vite, après les jeux et les ris de l'enfance, il sombre dans une morne apathie et se demande ce qu'il est venu faire dans cette folie de vagues et de vent. Puis, quand l'idée de l'homicide de soi-même commence à souffler en bourrasque, il n'a d'autre choix que de se réfugier dans la cabine du bosco et d'y lutter pour conserver son équilibre et un semblant de dignité.
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
En homme qui sait vivre, je me réfère exclusivement à l'édition Colli et Montinari.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Enfin nous nous arrêtâmes dans une vallée fort profonde où déjà l'on nous attendait, et l'on avait préparé notre repas. Après qu'il fut terminé, je priai le chef de continuer son histoire, ce qu'il fit en ces termes :
« La vie fournit à l'homme des occasions de déconvenue dont je passerai sous silence le nombre car il correspond à une évidente exagération hindoue. (Mais après tout, pourquoi ne pas le dire : elles seraient quatre-vingt-quatre mille.) »
En ce moment, un Bohémien vint nous interrompre. Et comme le chef avait encore des occupations, je pris mon fusil et j'allai chasser.
(Jean-Paul Toqué, Manuscrit trouvé dans Montcuq)
Le suicidé philosophique est un être à sang froid. Il s'efforce, comme Cicéron, d'introduire l'équilibre et la mesure dans ses emportements. Il est le contraire d'un frénétique du taupicide ou d'un maniaque de la gâchette.
(Robert Férillet, Nostalgie de l'infundibuliforme)
Jeune femme lisant les Pensées rancies et cramoisies de J. Zimmerschmühl
Le juriste Joos de Damhouder (1507‒1581) affirme que pour faire de bons bourreaux il faut choisir des hommes « qui ne soyent joueurs ordinaires, paillards publiques, calomniateurs, blasphémateurs, meurdriers, larrons, homicides ou qui ne sont ou n'ayant este sugetz à semblables vices, mais prendront gens de bien, maistres de leur art, seurs, hardys, doux, courtois, miséricordieux et affables, exerceans quelque mestier honneste, qui parlent doucement aux patiens qu'ils auront à géhenner, les traitent doucement, les consolent et admonestent à patience Chrestienne, et certaine espérance en Dieu ». — Le Moi de l'homme du nihil ne possédant aucune de ces qualités, on se demande comment il a pu obtenir la place. Mais pour ce qui est de bourreler, il bourrelle.
(Marcel Banquine, Exercices de lypémanie)
Didi, le fils de Wang Jen-Ghié, une fois atteint par une fléchette empoisonnée au radjaïdah, devient complètement « maboul » et tente à plusieurs reprises de couper la tête à Tintin au moyen d'un sabre. Au paroxysme de sa folie, il veut même décapiter ses propres parents !
Cette obsession dissectrice n'a rien d'exceptionnel en Chine. Le missionnaire jésuite Antoine Gaubil, dans son livre sur le Chou-king — un des livres sacrés des Chinois, qui renferme les fondements de leur ancienne histoire, ainsi que les principes de leur gouvernement et de leur morale — en témoigne : « Il est souvent fait mention dans le Chou-king des cinq supplices, dont on recommande l'emploi envers les criminels. Le premier, nommé Me, consistoit à faire des marques noires sur le front ; cela étoit nommé ke-ge. Le second nommé Y, étoit de couper le nez, exprimé par tsie-pi. Le troisième nommé Tiao, consistoit à couper les pieds et les jambes jusqu'aux genoux. Le quatrième nommé Kong, consistoit à couper les parties naturelles 1. Le cinquième nommé Ta-pi, étoit de donner la mort. »
1. L'auteur nomme ainsi les génitoires.
(Hermann von Trobben, Le Monocle du colonel Sponsz)
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
Lorsque nous eûmes contenté notre appétit, je témoignai au chef des Bohémiens quelque curiosité de le connaître. Il se défendit, je le pressai : enfin il consentit à me conter son histoire, qu'il commença en ces termes :
« En toutes choses, le Rien est merveilleusement contenu ainsi qu'un condiment. »
En ce moment, un Bohémien vint parler à l'oreille du chef, qui se leva aussitôt et me laissa le temps de m'occuper de ce qu'il venait de m'apprendre.
(Jean-Paul Toqué, Manuscrit trouvé dans Montcuq)
Jeune femme lisant Georges Sim et le Dasein de Maurice Cucq
Il arrive un moment où l'homme du nihil s'interroge : ai-je assez expié ? C'est pour répondre à cette question qu'il se lance dans la talpicidium cohabitatio, se couchant avec son flacon de taupicide qu'il voit comme le symbole de la mort accueillante. Il se situe dans la même sensibilité que des saints comme Firmat ou Giraud de Salles qui, pour défier le tourment de l'haeccéité, livrèrent leur corps au feu. Chez l'homme du nihil, la cohabitation avec le taupicide a valeur d'ordalie, de preuve après l'épreuve ; mais aussi, d'expiation de la faute passée : celle de « s'être trémoussé, comme tout un chacun, dans un univers aberrant » (avec une vigueur tout de même très relative).
(Léon Glapusz, Mélancolie bourboulienne)
Au déclin de sa vie, une vie conçue comme une machination diabolique, c'est vers un autre déboussolé, l'abbé Forcas, un suicidé philosophique privé de charme mais riche d'une âme généreuse, que l'odieux Moi se tournera. Les deux protagonistes, que tout oppose, se découvriront, se comprendront, et pour finir se détruiront mutuellement en utilisant pour l'un le taupicide, pour l'autre le revolver Smith & Wesson chambré pour le .44 russe.
Voyage psychologique au pays de l'infamie, de l'intrigue, de la bassesse, du mensonge — toutes choses qui caractérisent le Moi —, ce roman, s'il voit le jour, ressemblera à une galerie de monstres vraisemblables devant lesquels le lecteur passera avec effroi jusqu'à ce qu'apparaisse dans sa lumineuse discrétion la figure du suicidé philosophique, l'abbé Forcas, capable de tout pour être fidèle, dans les actes, à l'idée du Rien qui le possède.
(Johannes Zimmerschmühl, Pensées rancies et cramoisies)
L'oiseau de paradis, le perroquet, le kakatoa, le martin-pêcheur, le casoar, le lori, ornent la solitude des Moluques, comme l'idée du Rien fait celle du suicidé philosophique en sa cambuse.
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
En analyse réelle, le théorème de la bijection affirme qu'une fonction continue et strictement monotone sur un intervalle constitue une bijection entre cet intervalle et son image.
La vie de l'homme n'est-elle pas continue et strictement monotone sur l'intervalle qui va « de l'utérus au sépulcre » ? Et pour supporter l'existence, l'homme n'est-il pas, à tout moment, contraint de se projeter dans un univers imaginaire, où l'haeccéité n'existe pas, où tout est éternel, où rien ne rappelle la marche vers la mort des êtres et des choses ? Allons, il y a du vrai dans ce théorème, sans contredit.
(Włodzisław Szczur, Mathématique du néant)
Jeune fille lisant le Monocle du colonel Sponsz de Hermann von Trobben
Lorsque l'étant existant prend conscience de l'haeccéité où il est irrémédiablement embouqué, il atteint ce « point de l'ennui le plus profond et de cet horrible dégoût de soi-même » dont parle Buffon 1, « qui ne nous laisse d'autre désir que celui de cesser d'être, et ne nous permet qu'autant d'action qu'il en faut pour nous détruire, en tournant froidement contre nous des armes de fureur (couteau à désosser, taupicide, revolver Smith & Wesson, etc.) »
1. Discours sur la nature des animaux, 1753.
(Robert Férillet, Nostalgie de l'infundibuliforme)
Chez certains lapins, la mue se fait brutalement sur une période très courte ; chez d'autres elle s'étale sur de longs mois. De même, chez l'homme saisi par l'idée du Rien, la métamorphose peut prendre un temps variable. Certains se précipitent illico presto dans un puits busé, d'autres tergiversent, font des manières, écrivent des haïkus... Quand il ne se tue pas, le nihilique est — toujours comme le lapin — surtout actif à l'aube et au crépuscule. Durant le jour, il se cache, par exemple dans les buissons, sous les souches ou les tas de bois, ou encore dans les vieux bâtiments agricoles.
(Marcel Banquine, Exercices de lypémanie)
L'Autre est une exhortation à l'hébéphrénie.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Au moment du trépas, le poëte fait l'expérience du phénomène appelé dédoublement astral ou sortie du corps, et peut contempler pendant quelques instants son Moi défunt, expérience qu'il décrit ainsi dans son journal demeuré inédit : « Son visage immobile et qui semblait devenu tout petit, ses yeux fermés, ses mains maigres évoquant des serres de gerfaut moderato, toute cette chose si insupportablement funèbre, si inexplicablement douloureuse qu'est un cadavre, même un cadavre de chien ou de rat, oui, tout cela qui allait bientôt se diluer, tout cela fit que j'eus le cœur serré, comme si je venais de perdre, au lieu de mon odieux Moi, quelqu'un de très cher et de très beau... Sans savoir pourquoi, sans chercher à raisonner cette impression soudaine, rien que parce qu'il n'était plus, parce qu'il ne se livrait plus à ses horripilantes singeries, je découvris en lui d'émouvantes vertus et des beautés prodigieuses... Et je pleurai sur lui, je pleurai abondamment... ».
(Léon Glapusz, Mélancolie bourboulienne)
Jeune femme lisant l'Apothéose du décervellement de Francis Muflier
On peut dire bien des choses du Grand Tout, mais certainement pas que ses œuvres se ressentent de la manière suave du Giorgion !
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
En sortant de l'observatoire dirigé par le professeur Calys, Tintin se retrouve dans une rue inondée du fait d'une « conduite d'eau que le tremblement de terre a fait sauter ». Il tente de traverser l'énorme flaque en posant le pied sur des briques qui surnagent, mais dérape et s'étale, le postérieur dans l'eau. C'est alors qu'il a une illumination : « Tu vois cette brique, Milou ? — Bien sûr, que je la vois... — Regarde !... » Il laisse tomber la brique qui éclabousse son fidèle « compagnon à quatre pattes » et s'exclame : « Eurêka ! As-tu compris, mon vieux Milou ? Chien de peu de foi, pourquoi as-tu douté ? »
Tintin vient, par une brusque entrevision de l'essentiel, de percer le mystère de l'aérolithe. Et sa prouesse nous rappelle celle de l'anatomiste gantois Jean Palfyn qui, en éternuant bruyamment, reconnut le premier la route que parcourt le mucus pour parvenir au nez, et celle du chimiste Kekulé von Stradonitz qui, en 1865, élucida la structure du benzène — un anneau de six atomes de carbone unis par des liaisons simples et doubles en alternance — en rêvant une nuit de l'ouroboros (le serpent gnostique qui se mord la queue) !
(Hermann von Trobben, Le Monocle du colonel Sponsz)
Quiconque n'a pas le secret désir de se détruire n'est pas un homme, c'est une chose, affirmait le dramaturge autrichien Ferdinand Jakob Raimann, dit Ferdinand Raimund. Et pour passer à l'acte, tous les prétextes sont bons. Ainsi, Raimund se suicida-t-il en se tirant une balle dans la tête, convaincu — dit-il à ses proches avant de trépasser — d'avoir été mordu par un chien enragé. Gragerfis, dans son Journal d'un cénobite mondain, identifie ce « chien enragé » avec l'haeccéité, mais sans avancer le moindre argument pour étayer sa thèse.
(Johannes Zimmerschmühl, Pensées rancies et cramoisies)
L'haeccéité est cette fatale tunique, teinte du sang du centaure Nessus, qui cause à l'homme des tourments si horribles que bien souvent il préfère la mort et se jette sur un bûcher, pour mettre fin à la cuisante douleur d'être ceci ou cela.
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
