Penser
que la bourrelle qui vous en fait baver des ronds de chapeau sera dans
peu d'années une charogne au sens propre (elle l'est déjà au figuré),
enfermée dans une boîte, six pieds sous terre, les chairs rongées par
les nécrophores, cela rend le calvaire qu'elle vous inflige encore plus
vexant. On préférerait souffrir par quelque cause moins... dérisoire.
— Comme quoi ?
— Je ne sais pas, moi... Un panaris ?
— Comme quoi ?
— Je ne sais pas, moi... Un panaris ?
(Fernand Delaunay, Glomérules)