Il pleut doucement sur le Moi (Arthur Rimbaud)

 

Rien, à y bien réfléchir, ne saurait justifier la ridicule ambition d'avoir un Moi. D'ailleurs, le temps ne se fait-il pas à chaque instant plus gris et ne voilà-t-il pas qu'il se met à pleuvoir ?

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)