Jeune, on
s'imagine que la femme est « du champagne pétillant de mystère ». Mais
quand on la connaît mieux, on voit qu'elle ne pétille pas du tout,
qu'elle n'est qu'une vulgaire pochetée, et la déception « fait alors
trembler la voix du sens, selon un grondement d'apocalypse qui semble
s'éteindre dans la clameur de sa propre fin ».
(Fernand Delaunay, Glomérules)
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