Il
est dur de faire semblant d'aimer quelque chose — les tableaux de
peinture, la salsa, le compositeur Dietrich Buxtehude, n'importe —,
alors qu'en fait on ne peut rien blairer et que l'univers entier vous
sort par les trous de nez. Seulement voilà, dès qu'on a le moindre
contact avec des bipèdes, on y est pratiquement obligé, sinon ils jasent
et vous appellent aigri. Alors va pour la salsa, puisqu'il le faut. Ou
plutôt non : va pour Buxtehude.
(Marcel Rocabois, Le Néant et l'être)
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