Si
on était poëte, on se risquerait peut-être à définir l'idée du Rien « un
périscope livide qui perce la surface de l'orbe glaiseux ». Quitte à
passer pour un olibrius.
(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)
« Quand j'entends le mot vivre, je sors mon revolver ou du poison. » (Luc Pulflop)