Ceux
qui prétendent évaluer la concavité d'un champ scalaire en un point
donné sans calculer la divergence du gradient en ce point — autrement
dit le laplacien —, il faut leur pardonner car comme l'a très bien dit
Jésus, ils ne savent pas ce qu'ils font.
On
a longtemps cru que les personnes de couleur étaient insensibles au
Bien et au Beau. Le poëte Jules Lemaître n'a-t-il pas écrit : « Chers
primitifs, ô Bamboulas, benjamins de la terre antique, grands innocents
qui n'avez pas de morale ni d'esthétique » ? Mais aujourdhui, on ne le
croit plus ; tout simplement parce que trop d'indices contredisent ce
postulat (à commencer par le clarinettiste Sidney Bechet).
Si
Jules Superbielle avait rencontré Marguerite Urcelar alors que celle-ci
était victime d'une fuite d'huile moteur, il aurait pu lui changer son
joint spi. La romancière eût ainsi économisé de deux cents à deux cent
cinquante euros, ce qui n'est quand même pas mal.
Un
jour que le sculpteur Giacometti coulait un bronze d'Homme qui marche — un de plus —, il fut pris d'un soudain dégoût pour les « Hommes qui
marchent ». C'était devenu un vrai poncif. Ça ne voulait plus rien dire.
Aux chiottes, les « Hommes qui marchent » ! Aux doubles-vécés ! Du balai ! — Mais il finit tout de même de couler son bronze car il fallait bien
vivre...
« Comme
nous n'avions pas trouvé d'endroit à Paris où planter légalement notre
tente, c'est dans le Jardin des Tuileries, non loin de la grande roue de
la Concorde, que moi et Marcel campions. » (G. Bruno, Le Tour de la
France par deux enfants, Belin, 1877)
Un
jour, Elfriede, l'épouse de Heidegger, sans doute préoccupée par
quelque souci domestique, confondit le Dasein avec les lasagnes — et
le philosophe en fut fort dépité car il n'aimait pas tellement la
cuisine italienne.
À
la fin de chaque banquet de la Société française d'ethnologie, André
Leroi-Gourhan demandait à Claude Lévi-Strauss de « faire le Bororo » pour
divertir les convives. Lévi-Strauss, qui était bonne pâte malgré ses
airs pincés, s'exécutait sans se faire prier.
Entre
le cri de Jésus « Eli, Eli, lama sabachthani » et celui de Grandgil « Marchandot, Marchandot, debout là-dedans », il y a une différence de
degré mais non de nature.
Si
quelqu'un a morflé dans l'existence, c'est bien le penseur paradoxal
Frédéric Nietzsche. À trente-cinq ans, les carottes étaient déjà
pratiquement cuites pour lui. Il a assez morflé pour avoir le droit de
nous faire chier avec son Surhomme, son Éternel retour et surtout son
Zarathoustra.
En
vous attirant dans le conjungo au moyen de sa « mijole », de ses « biberons Robert » et de son « fondement de l'historialité du Dasein », la
femme n'a qu'un seul but : vous détruire.
Le
27 mars 1929, à Davos, Martin Heidegger rejoint Ernst Cassirer au Steak
& Egg Kitchen où ils tiennent leur « breakfast of infamy ». Cassirer
n'aime pas ses œufs et profère des gros mots. Heidegger comprend alors
que le schématisme kantien, à l'œuvre dans la construction cassirérienne
du sujet, s'apparente à un système fermé sur lui-même, dont la clôture
signe la finitude.
Dans
la controverse entre Mill et Whewell sur la connaissance scientifique,
nous prenons le parti de Mill. En effet, Whewell donne par trop
l'impression d'être un « goddam rascal » (un pot de pisse certifié) avec
ses arguments « à la mords-nous le chose ».
Vers
la fin de sa vie, la romancière Marguerite Urcelar était dotée d'une
moustache assez fournie. Quand elle vous faisait la bise, cela piquait.
On aurait pu croire qu'elle était engagée dans un processus de « transition de genre », mais même pas. Albert Cohen se demandait à son
sujet comment il était « possible qu'une femme si grosse, si laide, si
grasse, pût écrire ».
Il
y a de fortes chances pour que le Brahmapoutre soit dans l'oeil de
l'observateur, si ce dernier se trouve à Sivasagar, dans le nord-est de
l'Inde. En tout cas, s'il a un fleuve dans son champ de vision, ça ne
peut être ni le Tigre ni l'Euphrate.
Dans
le temps, ce n'était pas pareil. Dans le temps, il fallait qu'un bâton
de chaise fût bien fait. Tandis que maintenant... Faut voir ça... Tout
est cochonné !
Penser,
on peut dire ce qu'on veut, ce n'est pas une occupation. Alors
qu'écosser des petits pois à Poissy (ou dans une autre localité des
Yvelines), ça l'est. Ou même dans le Val-de-Marne, à Boissy-Saint-Léger
par exemple.
Jules
Superbielle, avant d'embrasser une carrière de poëte, avait suivi une
formation en mécanique auto. Il pensait s'établir comme garagiste à
Montevideo. Le succès pharamineux de son poëme Plein ciel lui fit
changer d'avis.
Écoutez,
ossements arides, écoutez la voix du Seigneur ! Faites comme dit
Ézéchiel ! Vous allez voir, ça va vous faire du bien ! Ce n'est pas une
plaisanterie !
Amoureux
comme Barrès de la terre et des morts, Péguy s'était acheté un petit
lopin du côté du Vésinet. Mais il n'eut pas le temps d'en profiter car
il fut tué lors des premiers jours de la guerre. Il nous a laissé une
œuvre magistrale qui nous aide à penser le monde moderne. En plus, ce
qui est choucard quand on lit du Péguy, c'est que ce n'est pas lassant.
Tolstoï
n'était pas le gars à se laisser emmerder. Quand un personnage
commençait à lui courir sur le haricot, il lui faisait son affaire en
deux temps trois mouvements. Exemples : le prince André Bolkonsky (qui
se prend un obus dans le buffet) ; la bonne femme Karénine (projetée
sous un train).
La
mort raconte qu'une fois, un type n'a pas voulu se laisser faire. Il
gueulait : « Vous ne pouvez pas faire ça ! Je suis le créateur John
Galliano ! » Mais elle l'a embarqué quand même.
Ce
n'est pas tant la souffrance d'être heureux que l'ennuyance d'être
heureux qui est insupportable. Le bonheur, il y a de quoi se pendre
tellement c'est rasoir.
Quand
il devint clair que Samuel Beckett était atteint de la maladie de
Parkinson, son médecin lui annonça qu'il allait falloir être très
courageux. Alors Beckett demanda : « Quand ça ? » Le médecin : « Là,
maintenant. Enfin... bientôt. » Beckett : « Oh, shit. »
Y
a-t-il une seule célébrité morte dont on voudrait qu'elle fût toujours
vivante ? Aucune. Y a-t-il des célébrités vivantes qu'on préférerait
savoir mortes ? Toutes. Autant l'avouer, nous n'aimons pas les
célébrités.