À chaque instant, dans la caverne du conscient, la pensée du suicide roule et gronde comme un torrent en furie, comme une pièce d'artillerie monstrueuse. À la longue, cela n'effraie plus. On devient comme l'ouvrier qui commande le marteau-pilon d'une usine, ou quelque habitant des rives du Niagara.
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
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