— Pourquoi me dévisages-tu comme ça ? me demande-t-il. Hein ? Qu'est-ce qu'il y a ?
Et il repose sa fourchette. Moi, je réponds en secouant la tête :
— Moi, je te dévisageais ?
À ce moment, voilà le téléphone qui sonne.
— Ne réponds pas, m'ordonne mon mari.
— Ça pourrait être ta mère.
— On verra bien.
Je décroche et j'écoute. Mon mari cesse de manger.
— Alors ? Qu'est-ce que je te disais ? me lance-t-il lorsque j'ai raccroché.
Il se remet à mastiquer, puis brusquement jette sa serviette dans son assiette et se fâche.
— Nom de Dieu, pourquoi Husserl considère-t-il qu'il y a des vérités a priori, indépendantes des données de l'expérience empirique et applicables à toute chose rencontrée comme réalité factuelle ? On croirait avoir affaire à un connard d'idéaliste qui affirme l'autonomie fondamentale de la raison, avec sa validité et sa légalité propres, fondées sur ses propres vérités nécessaires et universelles !
— Tu as raison, Stuart, je dis. Quand j'ai lu ses Méditations cartésiennes, j'ai eu l'impression qu'il reconnaissait l'idéal comme condition de possibilité de la connaissance objective en général. Mais qu'est-ce que ça peut faire ?
— Qu'est-ce que ça peut faire ? Non mais tu ris, là, ou quoi ? Tu ne vois pas que l'approche de la vérité se situe au niveau existentiel ? Qu'elle se rencontre dans l'épreuve même de l'existence ? La vérité, à un niveau métaphysique, se présente au sujet comme une volonté de vivre et s'annonce dans ce qui entre en contradiction et en lutte avec ce que la raison reconnaît comme ses propres évidences ! Lis Chestov, bordel de merde ! Si quelqu'un a abordé le problème de la vérité chez Husserl à partir d'un clivage entre vérité logique et vérité subjective, c'est bien lui !
Je ferme les yeux et m'accroche à l'évier. Puis mon bras balaye la vaisselle rangée sur l'égouttoir. Tous les plats tombent sur le sol.
Il ne bronche pas. Je sais qu'il a entendu. Mais tout ce qui l'intéresse, c'est son sacré Husserl.
(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)
Je lui dis :
— Holly, ça ne peut plus durer comme ça. Ça doit cesser.
Nous sommes assis sur le divan dans une des suites des étages. Il y avait autant de chambres libres que nous voulions mais il nous fallait une suite, c'est-à-dire un endroit assez spacieux pour aller et venir en discutant. Nous avons donc verrouillé le bureau du motel et sommes montés.
— Duane, cette histoire me tue, répète-t-elle.
— Quelle histoire ? je lui demande.
— Ce gars, là... ce Fichte. Il prétend que l'absolu objectivé n'est plus l'absolu.
— Et alors ? Qu'est-ce que ça peut te foutre ?
— Ça me fout que le moi pur, la conscience absolue, l'« être » absolu du moi ne fait pas pour autant des êtres absolus. Nous sommes finis, la raison est finie, le Non Moi s'oppose absolument ; et l'autoposition de la liberté est en même temps une injonction adressée au Moi fini de rejoindre son Moi idéal dans un effort asymptotique et toujours recommencé ! Tu vois le truc ?
— Oui, mais je crois que Schelling, lui, avec son génie divinatoire, a parfaitement saisi la Tathandlung du Moi et la possibilité d'engendrer la philosophie à partir de l'acte de la liberté inconditionnée, même s'il n'en a pas perçu toute la portée. Il suffit de lire le passage sur l'expérience « saisissante » du Moi pour s'en convaincre ; elle rappelle, sur le mode triomphal, le saisissement de Jean Paul Richter enfant, un soir d'automne, près du tas de bûches.
— Oh, bon Dieu Duane ! dit-elle. Qu'est-ce que nous allons devenir ? J'ai mon compte. Je n'en peux plus.
Elle appuie sa main sur sa joue et ferme les yeux. Sa tête se balance de droite à gauche et sa bouche émet comme un bourdonnement.
Ça me tue de la voir comme ça. Salop de Fichte !
(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)
Voici ce que je lui raconte.
C'est un mercredi, vers la fin d'une soirée plutôt calme, que Herb fait asseoir le gros type dans mon rang.
Je n'ai jamais vu quelqu'un d'aussi gros, quoique à part ça il a l'air propre et il est assez bien sapé. Tout est démesuré en lui, mais ce sont ses doigts surtout qui m'ont frappée. Quand je m'arrête à la table voisine pour prendre la commande du couple d'âge mûr, je les remarque aussitôt. Ils sont trois fois plus gros que ceux d'un individu ordinaire. Des doigts longs, épais, dodus.
Je m'occupe de mes autres tables. J'ai un un groupe de quatre hommes d'affaires, très exigeants, une autre table de quatre, trois hommes et une femme, et ce vieux couple. Leander a versé de l'eau dans le verre du gros, et je lui laisse tout le temps de se décider avant de m'approcher.
— Bonsoir monsieur, je lui dis. Vous avez choisi ? je lui dis.
Qu'est-ce qu'il était gros, Rita !
— Bonsoir, qu'il me répond. Oui, ma foi, qu'il me dit. Nous sommes prêt à commander, à présent, qu'il me dit.
Il s'exprime de cette manière, tu vois. Bizarre. Et de temps à autre, il souffle un petit coup.
— Je pense que nous commencerons par une salade César, qu'il me dit. Puis un potage, avec du pain et du beurre en supplément, s'il vous plaît. Ensuite, nous mobiliserons le champ conceptuel de la possibilité au sens du pouvoir-être, ce qui nous conduira à rejeter le monde comme structure naturelle d'inclusion pour au contraire placer dans l'être-à et l'être-auprès la source d'un rapport originaire et actif entre le Dasein et son monde.
— Holà ! j'ai dit. Pourquoi vous voulez rejeter le monde comme structure naturelle d'inclusion ? Ça ne va pas la tête ?
— Nous sommes certainement victimes d'un horrible malentendu, il a répondu. Nous voulions dire qu'ensuite nous prendrions les côtes d'agneau. Et une pomme de terre cuite au four avec de la crème aigre. Pour le dessert, nous verrons tout à l'heure. Merci beaucoup.
Il avait de ces doigts, Rita !
(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)
— Allô, chérie, dit-il. Allô, répéta-t-il.
— Qui êtes-vous ? fit une voix de femme.
— Et vous, qui êtes vous ? dit-il. Quel numéro demandez-vous ?
— Un instant, dit la femme. Le 273-8063.
— C'est bien mon numéro, dit-il. Comment l'avez-vous eu ?
— Je n'en sais rien, dit la femme. Je l'ai trouvé inscrit sur un bout de papier en rentrant du travail.
— Et qui l'avait noté ?
— Je ne sais pas, dit la femme. La baby-sitter, je suppose. Oui, ça doit être elle.
— J'ignore comment votre baby-sitter s'est procurée ce numéro, dit-il, mais c'est le mien, et il est sur la liste rouge. Je vous serais très obligé de le mettre au panier. Allô ? Vous m'entendez ?
— Oui, je vous entend, dit la femme.
— Bon, c'est tout ? demanda-t-il. Il est tard, et je n'ai pas que ça à faire.
Il ne voulait pas se montrer discourtois, mais il valait mieux ne pas prendre de risques. Il s'assit sur la chaise à côté du téléphone et dit :
— Je ne voulais pas être discourtois, c'est simplement qu'il est tard et que dans sa pensée des années 1925-30, Heidegger déploie une philosophie transcendantale de l'existence qui absolutise des catégories contingentes. Il soutient que le Dasein est constitué par une réceptivité ontologique, c'est-à-dire une assignation au sens dans toutes les modalités de sa structure. Vous me suivez ?
— Tu parles que je te suis, mon gros père. Je suis le philosophe Henri Bergson. Il me paraît vraisemblable que la conscience, originellement immanente à tout ce qui vit, s'endort là où il n'y a plus de mouvement spontané, et s'exalte quand la vie appuie vers l'activité libre. Chacun de nous a d'ailleurs pu vérifier cette loi sur lui-même. Qu'arrive-t-il quand une de nos actions cesse d'être spontanée pour devenir automatique ? La conscience s'en retire. Alors attention, hein !
Furieux de s'être — une fois de plus ! — laissé piéger par le philosophe Henri Bergson, il ôta une de ses pantoufles et se mit à se triturer les orteils.
(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)
On avait fini de dîner et cela faisait une heure que j'étais assise à la table de la cuisine, dans le noir, à le guetter. S'il devait le faire ce soir il était temps, plus que temps même. Cela faisait trois soirs que je ne l'avais pas vu. Mais ce soir le store de la chambre à coucher était levé et il y avait de la lumière.
Ce soir, j'avais un pressentiment.
Et puis je l'ai aperçu. Il a poussé la porte à treillis et il est sorti sur son porche de derrière, vêtu d'un tricot de corps et de quelque chose qui avait l'air d'un bermuda ou d'un maillot de bain. Il a jeté un regard autour de lui, il a bondi dans l'ombre du haut du porche et il s'est mis à avancer le long du flanc de la maison. Il allait vite. Si je n'avais pas été aux aguets, je ne l'aurais pas vu. Il s'est arrêté devant la fenêtre éclairée et il a regardé à l'intérieur.
— Vern ! ai-je crié. Viens vite, Vern ! Il est sorti! Dépêche-toi, je te dis !
Vern était dans le living, occupé à lire son journal devant la télé allumée. Je l'ai entendu jeter le journal.
— Fais gaffe qu'il ne te voie pas ! m'a dit Vern. Ne t'approche pas trop de la fenêtre.
— Il ne peut pas nous voir dans l'obscurité.
C'est ce que je dis à chaque fois. Il y a trois mois que ça dure. Depuis le trois septembre, pour être exact. En tout cas, c'est ce soir-là que je l'ai vu dehors pour la première fois. J'ignore depuis combien de temps il faisait ça avant cette date.
On s'est agenouillés derrière la fenêtre et Vern s'est raclé la gorge.
— Regarde-le, a-t-il dit.
Vern fumait en recueillant sa cendre au creux de sa paume et en s'écartant de la fenêtre chaque fois qu'il tirait sur sa cigarette.
— Nom de Dieu, il a fait.
Accroupis sur le sol, nos têtes dépassant à peine du bord de la fenêtre, on observait un homme qui s'était posté dehors pour reluquer l'intérieur de sa propre chambre à coucher. Vern et moi étions arrivés à la conclusion qu'il faisait cela pour se prouver à soi-même que le regard théorique de la conscience pure n'est pas la seule attitude découvrante possible ni même la plus fondamentale, et que les attitudes pratiques et poïétiques relèvent elles aussi d'un dévoilement de l'étant, c'est-à-dire d'un rapport à l'être.
Vern m'a donné un coup de coude et m'a soufflé à l'oreille :
— Comment ne voit-il pas que l'effet d'une telle interprétation ontologique de la vie pratique est celui d'une absolutisation, ce qui la conduit à perdre le caractère potentiellement évolutif que sa dimension ontique lui assurait ?
J'avais un petit creux. Je suis allée dans la cuisine, j'ai jeté un œil dans le placard et j'ai ouvert le frigo.
— Vern, tu veux manger un morceau ? ai-je crié.
Il ne m'a pas répondu.
J'ai sorti des crackers, du beurre de cacahuète, du rôti de viande haché froid, des cornichons, des olives, des pommes chips, et je me suis mise à boulotter.
(Ėtienne-Marcel Dussap, Forcipressure)
Jeune femme lisant le Monocle du colonel Sponsz de Hermann von Trobben
Le seul dépaysement est dans la monstrueuse étrangeté du terme.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Mon déplaisir d'« être là » outrepasse toute prosodie.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Dans la ténèbre du concret.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Jeune femme cherchant l'Apothéose du décervellement de Francis Muflier
Sur le pessimisme des poëtes ioniens... (interrompu)
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Je note dans un calepin défraîchi les phases de ma désagrégation.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Nous nous traînons sous les voussures parcellaires d'un monde incomplet.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Jeune femme lisant Philosopher tue de Jean-Guy Floutier
Autrui est une déplorable canaille.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Par essence, le réel est prépositionnel et simultané.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Sa vie, qu'en faire sinon la perdre ?
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Jeune femme lisant les Scènes de la vie de Heidegger de Jean-René Vif
En un torve colloque, j'énonçai gravement l'hypothèse du Rien.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
« Il n'y a pas de paroles pour rendre la douceur de sentir qu'il existe tout un monde d'où le Moi est complètement absent. » Le suicidé philosophique a-t-il connu ce propos de Sophie Kowalevski sur les mathématiques ? Et si oui, pourquoi avoir choisi le taupicide plutôt qu'une simple intégrale de Riemann ?
(Théasar du Jin, Carnets du misanthrope)
La fascination du substantif, oui, tout est louable en un sens...
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Jeune femme lisant la Mathématique du néant de Włodzisław Szczur
Le Moi est un in pace.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Mon « conscient intérieur », réceptacle fiévreux de toutes les nausées.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Dans l'obscurité propice du « cagibi rienesque », ourdir une laborieuse absence.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Jeune femme cherchant désespérément la Mélancolie bourboulienne de Léon Glapusz
L'« être » est certes bien orchestré mais... les convulsions de mon conscient m'en dénoncent l'imposture.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
L'écœurante mélasse de l'haeccéité.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Vivre, quelle expédition !
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
