Au régime

 

« Vous prendrez votre Léopold Sédar avec ou sans ghor ?

— Sans, merci. Je suis au régime. »

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Suintement de Char et de Césaire

 

Aimé Césaire et René Char sont deux ennemis du genre humain. Non seulement leur poésie est nocive mais eux-mêmes suintent. Et leurs propagateurs aussi suintent.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Dégradation du beau sexe

 

Il est significatif que la femme se dégrade d'abord par le fiak. N'est-ce pas par là qu'elle a péché ? On dirait qu'en vieillissant, toute sa vilenie lui tombe dans le fiak.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Amicis

 

Dans les années 60, le vulgum pecus se déplaçait surtout en 2 CV, mais pour les gens plus huppés, il y avait l'Amicis, ainsi nommée en l'honneur de l'écrivain italien Edmondo de Amicis, auteur du classique Des Apennins aux Andes. Madame Yvonne de Gaulle conduisait une berline Amicis de couleur blanc carrare.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Pauvre Rutebeuf

 

Personne ne trouve grâce à nos yeux, pas même le pauvre Rutebeuf — qui nous a trop fait suer avec ses poëmes à la mords-nous-le-chose.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Une difficile cotation

 

Pour arriver à quelque chose dans la vie, les femmes misent sur leurs guiboles, leur fiacre et leurs biberons Robert. Elles espèrent, grâce à leurs appas, épouser quelque riche laboureur sentant sa mort prochaine. Nous attendions un peu plus de dignité de la part, mais quoi qu'il en soit, elles auront du mal à faire coter ce vieux meursault, déjà pris au piège d'une terrible sécheresse.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Matière à rire et à pleurer

 

Comment se fait-il que tout en ce monde soit de la révérence parler merde ? Une puissance aurait-elle jeté un sort au réel ? Une puissance ne jurant que par la matière fécale ? Ou bien... est-ce nous ?

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Béhuard

 

Des conneries, là-bas, à Béhuard, qui n'en a pas fait ? Nous sommes tous des Henri Serin.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Sémantique tarskienne

 

McDermott a été clair : « Pas de notation sans dénotation », a-t-il dit. Pourtant, il y a encore des énergumènes pour utiliser le mot « je ». C'est un monde ! Définissez ce « je » ! De suite ! Petits saligauds !

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Impudence de l'autrui lévinassien

 

Au lieu de raser les murs et de s'excuser d'exister, l'autrui lévinassien fait le malin ! Il étale son Moi ! Il réalise des tableaux de peinture ! Il écrit des poëmes ! Il compose des sonates ! Il donne son avis sur les choses ! Il est satisfait de soi-même ! Il prend toute la place avec ses gros genoux ! C'est affreux, il n'y a pas d'autre mot. On a envie de l'étrangler.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Pas de gaffe

 

Le succès rend con. Il n'existe aucune exception à cette règle. Il est donc vital de ne jamais se mettre en danger d'en avoir. Certes, on peut vivre très bien en étant con, mais ce n'est quand même pas pareil.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Dame brune

 

Le chanteur Georges Moustaki dit quelque part qu'il a inventé une chanson au clair de la lune (quelques couplets) pour une dame brune assez élancée. Renseignement pris, cette dame n'est autre que la chanteuse Monique Serf dite Barbara. Pas de quoi en faire un fromage ni jouer les mystérieux, hein.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Baka

 

Les pygmées du sud-est du Cameroun ne sont pas réputés pour leur intelligence. On pourrait même dire qu'ils sont « grave baka ». Dans l'Égypte ancienne, le fils du pharaon Djédefrê l'était aussi. Il commettait gaffe sur gaffe, au grand dam de la reine Khentetenka.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Un gars sûr

 

Plus haïssable que le Moi, il y a le philosophe Michel Serres. On dirait que la mitrailleuse à gifles de Michaux a été inventée pour lui. Il a toutefois un bon côté : quand on ne sait plus quoi exécrer, il est là. Il ne nous laisse jamais « en carafe ». C'est un gars sûr.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Un céoène

 

Quand on est malade, on ne conçoit pas de plus grand bonheur que d'être en bonne santé. Mais recouvre-t-on la santé, on trouve aussitôt que tout pue. On est malheureux comme devant ! L'homme est un éternel insatisfait doublé d'un céoène.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Jésus Marie Joseph

 

La poétesse Marguerite Urcelar nous fait penser à la monstrueuse Clara Porges des Mutilés. Comme l'héroïne d'Ungar, elle est vile, énorme et disgracieuse. Mais il y a pis : elle écrit des livres. Jésus Marie Joseph ! Assistez-nous dans notre dernière agonie !

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Des êtres équivoques

 

Les détracteurs agricoles sont-ils, comme le pensait l'humoriste Pierre Dac, des dépréciateurs de l'agriculture ? Ou sont-ils... tout autre chose ? Des messagers des Grands Anciens ? 

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Faux ami

 

En langage polacre, un connard n'est pas un malotru, c'est une grosse branche. « Ten konar. »

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Anabase, hein ?

 

Le poëte Alexis Leger dit Saint-John Perse est un individu profondément antipathique et sa poésie ne l'est pas moins. A-t-on idée d'être aussi déclamatoire ! A-t-on idée de produire une parole poétique se déployant telle une rhapsodie accordée pour moitié à l'intériorité, pour l'autre moitié à un élan fondamental vers le monde ! Et ces titres prétentieux ! Et cette gueule pincée ! Aux chiottes ! Aux doubles-vécés, le gars Perse ! Nous t'en foutrons des anabases, nous, tuouaouar ! Du balai !

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Trop comme du Léger

 

Chez les Polacres, pour dire qu'une chose dépend d'une autre chose, on fait intervenir le peintre Fernand Léger. L'astuce, si l'on peut dire, est d'affirmer que la première chose ressemble trop à du Fernand Léger.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Exhibitionnisme hippomobile

 

Dans le roman de l'abbé Prévost, à plusieurs reprises, le chevalier des Grieux montre son fiacre à Manon — son fiacre qui stationne non loin.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Les intéressants

 

Ce qui nous dégoûte de la littérature, c'est que derrière chaque ligne de chaque livre, on entend ce cri désespéré : « Je veux être connu ! Je suis intéressant ! Regardez comme je suis intéressant ! » On a envie de dire à tous ces pondeurs de phrases : « Fermez-la un peu ! Arrêtez d'être intéressants ! Est-ce que nous sommes intéressant, nous ? »

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Souffrir sous Ponce Pilate

 

Soi aussi, on pourra dire qu'on a souffert sous Ponce Pilate. Vivre, c'est souffrir sous Ponce Pilate. Quand on a épousé une bourrelle, c'est-à-dire.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Férocité des Polacres

 

Pour exhorter un pieróg z mięsem à tuer son adversaire, les Polacres lui crient : « Zabille go ! Zabille go ! »

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Enfin du possible

 

L'écrivain argentin Borges élargit notre horizon et ce n'est pas du luxe. Grâce à lui, nous connaissons Hilario Ascasubi et Estanislao del Campo. Nous sommes initiés à la poésie gauchesque. D'un coup, nous respirons plus à l'aise. Nous nous sentons revivre. Merci Roré.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Ivresse de l'improductivité

 

Être l'expression du vide ! De l'infécond ! De l'inanimé ! Comme cette poussière stérile où toute herbe se meurt ! Ah ! Quel délice !

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Achtung

 

Ne tuez pas le goéland qui plane sur le flot hurlant ou qui l'effleure. Ça ne se fait pas déjà et d'une, et c'est peut-être l'âme d'un matelot décédé ou du pauvre François Villon.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Et toi, divine mort

 

Le poëte Leconte de Lisle demandait à la mort qu'elle le délivrât du temps, du nombre et de l'espace, et qu'elle lui rendît le repos que la vie avait troublé. Dans sa liste, on ne sait pourquoi, il a oublié les bonnes femmes et les panaris.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Effronterie urcelarienne

 

Marguerite Urcelar n'a aucune pudeur. Dans son Œuvre au noir, la drôlesse se mêle d'alchimie alors qu'elle n'y connaît que dalle. Et dans son Pindare, elle pose ses sales pattes sur Pindare. Arrière ! Pas touche à Pindare ! Sinon... boum !

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)