Souffrir sous Ponce Pilate

 

Soi aussi, on pourra dire qu'on a souffert sous Ponce Pilate. Vivre, c'est souffrir sous Ponce Pilate. Quand on a épousé une bourrelle, tout au moins.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Férocité des Polacres

 

Pour exhorter un pieróg z mięsem à tuer son adversaire, les Polacres lui crient : « Zabille go ! Zabille go ! »

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Enfin du possible

 

L'écrivain argentin Borges élargit notre horizon et ce n'est pas du luxe. Grâce à lui, nous connaissons Hilario Ascasubi et Estanislao del Campo. Nous sommes initiés à la poésie gauchesque. D'un coup, nous respirons plus à l'aise. Nous nous sentons revivre. Merci Roré.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Ivresse de l'improductivité

 

Être l'expression du vide ! De l'infécond ! De l'inanimé ! Comme cette poussière stérile où toute herbe se meurt ! Ah ! Quel délice !

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Achtung

 

Ne tuez pas le goéland qui plane sur le flot hurlant ou qui l'effleure. Ça ne se fait pas déjà et d'une, et c'est peut-être l'âme d'un matelot décédé ou du pauvre François Villon.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Et toi, divine mort

 

Le poëte Leconte de Lisle demandait à la mort qu'elle le délivrât du temps, du nombre et de l'espace, et qu'elle lui rendît le repos que la vie avait troublé. Dans sa liste, on ne sait pourquoi, il a oublié les bonnes femmes et les panaris.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Effronterie urcelarienne

 

Marguerite Urcelar n'a aucune pudeur. Dans son Œuvre au noir, la drôlesse se mêle d'alchimie alors qu'elle n'y connaît que dalle. Et dans son Pindare, elle pose ses sales pattes sur Pindare. Arrière ! Pas touche à Pindare ! Sinon... boum !

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Tintin et le problème du temps

 

« Le présent en soi est comme le point en géométrie ! Le présent en soi n'existe pas ! Ce n'est pas une donnée immédiate de notre conscience ! Nous sommes sauvés, mon vieux Milou ! »

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

L'ambition de l'écrivain

 

Inventer une phrase que tout le monde se rappellera jusqu'à la fin des temps (même les Chinetoques, si ça se trouve).

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

À la chicote !

 

Ceux qui n'ont jamais voyagé et rêvent de le faire, nous voulons bien leur pardonner. Mais ceux qui ont voyagé au moins une fois et veulent recommencer, ceux-là sont des pervers et ils méritent... que méritent-ils sinon la chicote ?

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

La métamorphose

 

En vieillissant, l'être humain prend des bajoues. Hamstérisation du Moi !

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Salops de goguenards

 

S'il y a un truc difficile à encaisser, c'est la goguenardise ; les individus goguenards.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Respect pour Magritte !

 

« Je ne peux pas sentir les gens qui biffent ou abaissent Magritte », disait Salvador Dali. Et on le comprend. Car Magritte... Magritte biffé... ou Magritte abaissé... on saigne rien que d'y penser.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Flipper

 

Il est possible d'établir un parallèle, et le psychologue américain John Tussord l'a fait, entre les trois âges de la vie et les trois balles (ou boules) du jeu de flipper. La première balle correspond à l'enfance et à la jeunesse : on entre dans la danse et on est submergé par la violence des chocs. La deuxième balle (ou boule) correspond à la maturité. Il faut se débrouiller, on apprend à ruser, et quand on croit avoir trouvé un abri, on est éjecté subito presto par le bumper d'en face qui nous attendait sournoisement dans l'impasse. Enfin, la dernière balle correspond à la vieillesse. On est fatigué, on veut se reposer, mais en fait de repos, le dernier bumper nous envoie dans certain trou d'où l'on ne ressort jamais. Oui, en vérité, la vie ressemble au jeu de flipper : on gagne, on perd, et toujours on espère pouvoir s'en refaire une petite — je dis petite, oh non, non, petite, hein — gratuite, gratuite, gratuite, gratuite. Mais ça n'arrive jamais.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

L'impasse de la sainteté

 

On croit que la sainteté est le fin du fin ; que si l'on devient saint, on tiendra le bon bout. Alors on fait une chiée de bonnes actions et l'on récite une tétrachiée de Pater noster. Et puis patatras, on tombe sur une phrase de William Blake qui dit qu'un idiot, aussi saint soit-il, n'entrera pas dans le royaume des cieux. On est découragé.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Vanité de l'ascétisme

 

Une personne qui craint la souffrance sera attentive à ne rien faire qui puisse provoquer en elle, plus tard, un sentiment de nostalgie. Elle fuira les « bons moments ». Elle n'aura pas d'animal domestique. Elle sera ascétique en diable. Mais ça ne marchera pas. On peut être ascétique autant qu'on veut, des bons moments, il y en a toujours — même s'ils sont plus ou moins « guez ». Alors...

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Les barbares

 

« Plus on pense, moins on existe. Or nous, ce que nous voulons, c'est exister. La pensée, c'est pour les caves. De l'être ! De l'être !

— Parfaitement ! Nous sommes des barbares et nous voulons être des barbares ! Le monde actuel est près de sa fin, notre tâche est de le saccager !

— Bou hou hou !

— Qu'est-ce qu'il se passe ? Tu as cassé ta biscotte ? Oh mon pauvre cher vieux ! »

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Négation du Moi

 

Il ne faut pas dire « David hume le parfum d'une soupe au lard » mais « le parfum d'une soupe au lard est humé » (sans préciser par qui). C'est ce qu'on appelle la « négation du Moi ».

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Revenir à Gargilesse

 

Nostalgie de Gargilesse, de ses pics enneigés et de sa maison de George Sand.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Vrais noms des choses

 

Il était écrit que ce serait Camillo Golgi et nul autre qui découvrirait l'appareil et lui donnerait son nom. Appareil de Golgi : cela sonne vrai. Beaucoup plus vrai qu'appareil de quelqu'un d'autre.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Auteurs facultatifs

 

À quoi bon lire du Pessoa ou du Luc Pulflop, puisque tout ce qu'ils disent, on l'a déjà constaté par soi-même ? Ils le disent de façon amusante, c'est vrai, mais enfin... c'est seulement si on a du temps à perdre.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Bataille, Blanchot et l'existentialisme

 

Maurice Blanchot : Georges ! T'as vu ? On dirait la gapette au père Bugeaud !

Georges Bataille : Bon Dieu mais t'as raison ! Regarde-moi ça, elle est faite avec du poil de chameau ! Pour être originale, elle l'est, ça je te le jure.

Maurice Blanchot : Pas la peine de jurer, je te crois. D'ailleurs, je la vois aussi bien que toi.

Georges Bataille : Ah.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Pauvreté en monde

 

Le philosophe Heidegger accusait l'animal d'être « pauvre en monde », et c'était peut-être vrai, mais l'animal ne trompait pas sa bonne femme avec la fille Arendt, lui.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Exception

 

On ne se baigne jamais deux fois dans le même fleuve, à moins qu'il ne s'agisse d'un fleuve de révérence parler merde. Parce que là...

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Simagrée platonicienne

 

C'est le dernier après-midi de Socrate. Il reçoit ses amis dans sa cellule, sachant qu'il va bientôt être exécuté. Il les reçoit tous sauf un. Dans le Phédon où il décrit la scène, Platon note : « Platon, je crois, était malade. » Et nous qui lisons ça, nous lui demandons : « Comment ça, tu crois ? Tu ignores si tu y étais ou non ? Tu te fiches de nous ou quoi ? Merde ! »

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Adieux à la philosophie

 

En septembre 1923, Frank Ramsey rend visite à Wittgenstein à Puchberg, le village d'Autriche où l'auteur du Tractatus exerce le métier d'instituteur. Wittgenstein dit à Ramsey qu'il ne veut plus aller à la pêche aux concepts — c'est ainsi qu'il appelle la philosophie — car les gens de la ville lui ont pris son panier (die Leute der Stadt haben seinen Korb genommen). Ramsey est effondré.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Colère d'Achille

 

Émile Cioran : Chante, muse, la colère d'Achille !

Simone Boué : Qu'est-ce t'as dit, Émile ?

Émile Cioran : Rien, je t'ai demandé de chanter la colère d'Achille.

Simone Boué : J'ai pas le temps, là. Je fais la tambouille. Tout à l'heure, si tu veux.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Idée reçue

 

Il est faux de dire que le prophète Malachie ne profite jamais. Il est comme tout le monde. Quand il mange, il profite.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Superfluité de Maurice l'obscur

 

Maurice Blanchot a vécu sa vie en vain. Il a produit une couple de livres effrayamment fastidieux, il a promené son Moi à droite et à gauche, il a un peu fait le « golmon » avec Georges Bataille, et puis il est mort. Que reste-t-il de lui aujourd'hui ? Rien. Absolument rien. C'est comme s'il n'avait jamais existé. Sa vie a été fausse de bout en bout. Il aurait mieux fait de ne pas naître.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)