Mi-cuit
dans sa cochléaire carapace, abandonné de Dieu et des hommes, le
nihilique pense à ce mot si véridique du poëte Achille Chavée : la
solitude est un plat qui se mange seul. « Comme les petits pois »,
songe-t-il.
(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)
Et les juges aussi, peut-être. Si l'on en croit notre bien-aimé antépénultième Président de la République française...
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