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jeudi 18 avril 2024

Pélican de Jonathan

 
Dans un de ses poëmes, Robert Desnos met en scène un pélican qui pond un œuf tout blanc d'où sort un autre pélican qui pond à son tour un œuf tout blanc, et cætera. Et le poëte déclare que cette séquence se poursuivra à l'infini si on ne fait pas d'omelette avec l'un des œufs. Mais en réalité, pour mettre un terme à cette effroyable série, on peut tout aussi bien « refroidir » l'un des volucres à l'aide d'un « soufflant » muni d'un silencieux. Car le fait est là : mort, on ne pond plus.
 
(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

samedi 23 mars 2024

Délinquantiel

 

Imagine-t-on une fourmi, fût-elle longue de dix-huit mètres et portât-elle un chapeau sur la tête, mise en examen ? Non. Il n'y a que le monstre bipède, pour faire des bêtises. Comme dirait Sabrina Medjebeur, il a un profil « délinquantiel ».
 
(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

vendredi 10 février 2023

Dangers de l'otium

 

Travailler est abrutissant, peu importe le genre de travail. On se transforme en une fourmi de dix-huit mètres, il ne nous manque que le petit chapeau sur la tête. Quand on en a les moyens, il vaut mieux ne rien faire. Mais alors, on risque de se mettre à réfléchir sur « l'être ». Que ce soit l'Ecclésiaste ou Heidegger, ça ne leur a pas tellement réussi (il sont morts tous les deux). Alors ce n'est pas évident (du coup). Il faut voir... 
 
(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

mardi 13 décembre 2022

Quête spirituelle

 

Les personnes poursuivant une « quête spirituelle » sont immensément comiques. Imagine-t-on une fourmi, fût-elle longue de dix-huit mètres et portât-elle un chapeau sur la tête, poursuivre une « quête spirituelle » ? Non. Alors ?

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

lundi 21 novembre 2022

Impudence bipédique

 

Sauf peut-être en ce qui concerne le nombre de pattes, l'homme ne diffère en rien d'une fourmi. Eh bien. Imagine-t-on une fourmi, fût-elle de dix-huit mètres et portât-elle un chapeau sur la tête, exalter son Moi en écrivant des poëmes ? Non. Alors ?

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)