Foutu

 

À l'instar du terrible radjaïdjah, la pensée que « rien n'est » est un poison qui rend fou. Le professeur Fan Se-Yeng pourrait peut-être nous aider, mais pour le rencontrer il faudrait se rendre à Hou-Kou — or le Yang-Tsé-Kiang est en crue. On est foutu, ça en a tout l'air.

 

(Fernand Delaunay, Glomérules)

Sans issue

 

Être vivant ne rime à rien ; être mort non plus. On est coincé de tous les côtés, mon vieux Milou !

 

(Jean-Guy Floutier, Philosopher tue)

Stupeur et trémulations

 

Si l'on voyait soudain les choses telles qu'elles sont, on tomberait dans une stupeur semblable à celle qui s'empara du professeur Bergamotte quand il fut frappé par la malédiction de Rascar Capac.

 

(Jean-Guy Floutier, Philosopher tue)

Dogue allemand

 

L'humanité se divise en deux groupes : d'un côté, nos ennemis déclarés ; de l'autre, nos ennemis latents (qui n'attendent qu'une occasion pour se déclarer). En résumé : un beau tas de fidgarces (ou fidjarces). Il faudrait prendre un chien, un molosse, peut-être un dogue allemand comme celui du docteur Müller. Il ferait peur à ces fidgarces (ou fidjarces) et on serait tranquille.

 

(Jean-Guy Floutier, Philosopher tue)

Dépassement de Bossuet, Fléchier et Massillon

 

Hergé a de ces trouvailles géniales comme de faire dire à Tintin : « À la capitainerie du port ! » Bossuet, Fléchier, Massillon sont dépassés — ainsi que Nietzsche et sa « mort de Dieu ».

 

(Gilbert Garistre, Aveux et anatropes)

Fuite de James Joyce par la fenêtre

 

Si Ulysse est le plus grand livre de la littérature, alors nous sommes perdus. Quant à Joyce... le gredin se sera enfui par la fenêtre ! Par ici, mon vieux Milou !

 

(Gilbert Garistre, Aveux et anatropes)

C'était donc ça

 

« La vie, dit Meaulnes soudain, est un fétiche arumbaya. »

 

(Lucien Ganne, Syllogismes de la mer Rouge)

La vie seule

 

Pas besoin de radjaïdjah ni de gril : à elle seule, la vie se chargera de vous rendre maboul (et l'enfer c'est les autres, à ce qu'il paraît).

 

(Lucien Ganne, Syllogismes de la mer Rouge)

L'anti-Pessoa

 

Dans le Lotus Bleu, l'infâme Mitsuhirato, personnage antipessoaïen par excellence, habite rue de la Tranquillité.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Malédiction de Rascar Capac

 

Bien qu'il n'ait pas participé à l'expédition Sanders-Hardmuth, le négateur Émile Cioran  se vit frapper par la malédiction de Rascar Capac. Il connaissait de longues périodes de léthargie entrecoupées de moments d'agitation où il griffonnait à la hâte des aphorismes, toujours les mêmes ou peu s'en fallait.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Tintin se convertit au positivisme logique

 

« Mon vieux Milou, nous avons fait fausse route ! Nous pensions que la réalité se concevait phénoménalement ou comme le corrélat d'une intuition, mais je t'en fous ! Elle n'a aucun caractère spécifique d'immanence à la conscience ! Elle constitue une forme d'en soi qui englobe aussi bien les vécus psychiques que les choses et les relations entre choses ! Tu entends, mon vieux Milou ? Nous devons tout de suite retourner voir Philémon Siclone ! »

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Solipsisme

 

« Le Moi individuel constitue toute la réalité ! Les autres Moi n'ont pas plus d'existence que les personnages des rêves ! Nous sommes seuls, mon vieux Milou ! » — Cette attitude mentale, souvent présentée comme une conséquence logique du caractère idéel de la connaissance, est appelée solipsisme par les philosophes, selon une source policière.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Ça très mauvais

 

Dans l'Oreille cassée, Hergé rend un discret hommage à l'auteur du Bréviaire du chaos : l'Indien qui guide Tintin jusqu'au territoire des terribles Arumbayas s'appelle Caraco. Comme son modèle, cet Indien nourrit une vision désespérée de l'existence. Quand on lui parle de la vie, du monde, il répond : « Ça très mauvais. Moi pas aller. »

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Complémentaires

 

« C'était un couple bien assorti. Il ressemblait au professeur Bergamotte, et sa femme à la momie de Rascar Capac. »

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Fils d'Abraham

 

Qu'a bien pu penser le fils d'Abraham, quand il a vu son père lever son couteau sur lui et l'a entendu dire qu'il fallait trouver la voie ?

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Tintin et le problème du temps

 

« Le présent en soi est comme le point en géométrie ! Le présent en soi n'existe pas ! Ce n'est pas une donnée immédiate de notre conscience ! Nous sommes sauvés, mon vieux Milou ! »

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Timidité insigne de Calys

 

Quand, dans l'Étoile mystérieuse, le professeur Calys demande à Tintin s'il aime les caramels mous, on sent bien que ce qu'il aimerait lui demander, en fait, c'est pourquoi il y a en général de l'étant et non pas plutôt rien.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Inventivité du suicidé philosophique

 

Le suicidé philosophique est si fertile en inventions, c'est un si rusé compère que ni Madame Yamilah ni le fakir Ragdalam — et ne parlons pas de l'illusionniste Bruno — ne sauraient lire dans son cœur. Dans son ouvrage sur l'homicide de soi-même¹, le docteur Claude-Étienne Bourdin rapporte qu'un habitant de Saint-Denis s'occupait depuis plusieurs jours à fabriquer un œuf de carton. À peine eut-il fini qu'il le remplit de poudre, le plaça dans sa bouche, et demandant du feu à sa femme comme pour allumer sa pipe, y mit le feu et se fit sauter la cervelle !

1. Du suicide considéré comme maladie, Paris, Fortin, 1845.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Passage secret

 

Lorsque Tintin s'exclame : « Mon vieux Milou, nous sommes perdus », Milou lui répond aussitôt : « Suis-moi, Tintin, je connais un passage secret qui va nous permettre de nous échapper ». Or il se trouve que ce passage secret, le nihilique le connaît aussi. Il s'appelle... l'homicide de soi-même.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

L'heure de la fermeture

« On ferme ! » crie en agitant sa cloche le gardien du musée ethnographique qui, quelques minutes plus tard, constatera la disparition du fétiche arumbaya. Ce sont aussi les dernières paroles de l'écrivain Sadegh Hedayat, qui se suicida le 9 avril 1951 dans son appartement de la rue Championnet à Paris.

Qualifié par Gragerfis d'« homme du nihil » et de « pessimiste incurable », hanté par ses démons et vivant en marge de la société, il portait un regard désespéré sur l'absurdité du monde et l'inguérissable folie de l'âme humaine.

(Hermann von Trobben, Le Monocle du colonel Sponsz)