Un gars pas aidant

 

Si vous êtes dans la mouise, ce n'est pas la peine de vous adresser au gars Tchekhov. Tout ce qu'il vous répondra, c'est : « Je ne sais pas. » C'est en tout cas ce que prétend Léon Chestov (et en général il est bien informé).

 

(Rémi Tripatala, Pensées de Pascal)

Caoutchoucs

 

Le « négateur universel » Émile Cioran aimait la littérature russe à un point tel que, se prenant pour un personnage de Dostoïevski ou de Tchekhov — et au grand dam de Simone Boué qui trouvait ça peu seyant —, il s'était mis à porter des « caoutchoucs ». 

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Assez de salamalecs !

 

Seuls les grands écrivains (les Tchekhov, les Hamsun, les Céline, les Luc Pulflop) devraient avoir le droit d'écrire — et encore, à condition d'être morts. Les autres... On aimerait leur enfoncer un petit bâton bien pointu dans les oneilles. Imposteurs ! Nerfs sciatiques ! Pots de vous-savez-quoi ! 

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Mots risqués

 

Il est prudent de ne pas trop répéter le vocable diplodocus. Après quelques proférations, on se sent glisser sur la pente qui mène à l'aliénation mentale. Il y a des mots comme ça, des mots un peu risqués. Aussi : anthropos (voir Tchekhov).

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Mouettes

 

Les femmes sont d'un susceptible... On ne peut même pas leur dire qu'elles sont Nina, qu'Untel est Trigorine et que tel autre est Treplev, elles sont piquées au vif et ne pipent plus un mot.

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Un si sanglant ulcère

 

Dans certaine pièce de Tchekhov, le jeune dramaturge Constantin Treplev se tue à cause d'une bourrelle qui en est arrivée on ne sait comment à se prendre pour une mouette. Non, il n'y a pas à dire, la vie, c'est vraiment quelque chose.

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Dystopie

 

C'est triste à dire, et surtout à imaginer, mais si Anton Tchekhov, au lieu de naître à Taganrog (Russie), était né à Bezons (Val-d'Oise) ou à Chilly-Mazarin (Essonne), il n'aurait sans doute jamais écrit ce chef-d'œuvre immortel qu'est La Dame au petit chien.

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Malheuleux superlatif

 

Kierkegaard était malheuleux ; Baudelaire était malheuleux ; Hölderlin était malheuleux ; Edgar Poe était malheuleux ; Tchekhov était malheuleux ; Fernando Pessoa était malheuleux ; le « Grandiloque des Carpates » était lui aussi, malgré tout, malheuleux. Mais l'homme du nihil est encore plus malheuleux que tous ces malheuleux. Car il n'a même pas le talent pour exprimer comme il le faudrait son « malheul ».

(Fernand Delaunay, Glomérules)