Un accident bête

 

Dans Paris est une fête, Hemingway raconte qu'une fois, Francis Scott Fitzgerald rentrait d'un bar à trois heures du matin, et plongé comme il l'était dans la nuit noire de l'âme, il s'était cogné à un lampadaire. Il se l'était pris de plein fouet !

 

(Jean-Guy Floutier, Philosopher tue)

Exécration de Gertrude Stein

 

Nous autres humains sensibles au Bien et au Beau, comment pourrions-nous sacquer Gertrude Stein ? Tout chez elle nous irrite. Nous lui en voulons d'avoir contribué à la diffusion du cubisme, de s'être acoquinée avec la fille Bétoclasse — ce nom ! — et d'avoir dit « génération perdue » pour parler des pauvres Hemingway et Scott Fitzgerald qui n'en demandaient pas tant. Pas, Dédé ?

— Ouais. Et la coupe ? T'as vu la coupe ? Mon vieux, elle paye ! La coupe de tifs !

 

(Gilbert Garistre, Aveux et anatropes)

American suicide

 

À part Hemingway — et encore —, les écrivains américains ne se suicident pas beaucoup. Il y a Hunter S. Thompson et John Kennedy Toole. Nous ne comptons pas David Foster Wallace qui est un pot de pisse (non content d'employer de fréquentes notes de bas de page, il mêle abréviations et mots anciens, ce qui donne à sa prose un aspect que certains ont qualifié de labyrinthique — on voit le genre). Nous ne comptons pas non plus le poëte hippie Richard Brautigan que sa moustache, son chapeau et ses poëmes suffisent à disqualifier.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)