Un sucepin

 

Flaubert ne pouvait pas sacquer Casimir Delavigne. Il l'appelait « un médiocre monsieur » et le tenait pour un opportuniste, un lèche-cul et un sucepin (hypopitys monotropa).

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Une cruche

 

Madame Bovary est une vraie cruche. Elle n'a pas compris que le monde, ce monde, est un « monde de néant » dans lequel « tout pue ». Elle vit dans ses rêves, mais elle ne rêve pas au Grand Indéfini d'Anaximandre, non, elle fait des rêves de cruche : prince charmant, danse endiablée, dos d'esturgeon, etc. On a envie de la gifler. À la réflexion, le dos d'esturgeon, c'est dans Gogol — mais ça ne change rien à l'affaire.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Insoutenable légèreté du pharmacien

 

Souvent, si on ne le lui rappelle pas, le pharmacien omet.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Deux satyres

 

Quand on lit du Hugo — Les Misérables, Les Contemplations, n'importe —, on ressent une certaine gêne à lire des phrases agencées par un satyre. Et pareil avec Flaubert. La salacité notoire de ces auteurs donne à leur œuvre quelque chose de répugnant. Surtout, cette salacité nous fait voir en eux des êtres peussédiques et même « fucking peussédiques », comme le sont les maniaques de tout poil.

 

(Marcel Rocabois, Le Néant et l'être)

Gueuloir

 

Comme Flaubert, le nihilique a son « gueuloir ». Et on y entend de ces choses... Des « zingibéracé », des « pots de pisse »... Heureusement qu'il n'y a pas de voisins (ça se passe dans sa tête).

 

(Rémi Tripatala, Pensées de Pascal)

Mot juste

 

Flaubert n'était pas le gars à se laisser bousculer. « Que je crève comme un chien, plutôt que de hâter d'une seconde ma phrase qui n'est pas mûre », écrit-il dans une lettre à Maxime Du Camp datée du 26 juin 1852. « On n'est pas aux pièces, merde ! »

 

(Rémi Tripatala, Pensées de Pascal)

Trop tard

 

Flaubert : Madame Bovary, c'est moi.

Heidegger : Le Dasein, c'est moi.

Émile Cioran : Le Rien, c'est moi.

Le nihilique : Merde alors ! Pas gêné, le Mimile !

 

(Rémi Tripatala, Pensées de Pascal)

Deux bourrelles

 

Anna Karénine et Emma Bovary sont des bourrelles et des pochetées, et leur sort nous est parfaitement indifférent. Tolstoï ! Et toi, Flaubert ! Vous n'avez pas mieux à faire que d'écrire sur ce genre de personnes ? 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Un espoir du côté des chaînes Pulvermacher ?

 

Le « négateur universel » Émile Cioran affirme qu'« aucune invention humaine ne peut nous guérir de notre mal essentiel » (voulant sans doute dire par là le fait d'exister). Pourtant, les chaînes hydroélectriques Pulvermacher, celles-là mêmes dont le pharmacien Homais s'éprend d'enthousiasme dans Madame Bovary, se font fortes dans leur réclame de guérir les rhumatismes, les névralgies, les paralysies, la surdité, « et cætera ». Qui croire ?

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

En marche vers le néant

 

Flaubert pensait avoir tout vu en matière de bêtise, mais je t'en fous : à son époque il n'y avait pas de « marcheurs ».

Bovarysme

 

Si les bonnes femmes étaient moins cruches, si elles arrêtaient de croire au « bonheur » (rien qu'à écrire ce mot on est embarrassé), il y aurait sûrement moins de souffrance en ce monde.

(Fernand Delaunay, Glomérules)