
« Comment ça va, chez Gallimard ?
— Ça va, ça va, ça va bien.
— Les auteurs sont-ils prospères ?
— Mon Dieu oui, merci bien.
— Et David Foenkinos ?
— Ça flotte.
— Et Christian Bobin ?
— Ça mijote.
— Et la gorgée de bière ?
— Ça s’écoule.
— Et ce con de Pennac ?
— Ça se déroule.
— Et Amélie Nothomb ?
— Elle est malade. Le printemps était trop vert, elle a mangé trop de
salade. En plus, elle n'est pas chez Gallimard mais chez Albin Michel.
— Dans ce cas... je ne m'en mêle plus. »
(Samuel Slippensohn, Méditations en forme de tourte)


