Bouc-émissarisation des littérateurs

 

Tout ce qu'on est ou presque vient des livres. Alors comme on n'aime pas ce qu'on est, on blâme les livres et ceux qui les ont écrits — surtout Christian Bobin et Marguerite Urcelar, bien qu'on n'ait jamais rien lu d'eux.

 

(Jean-Guy Floutier, Philosopher tue)

Appel à témoins

 

Si une personne en proie à une douleur thoracique d'origine inconnue a jamais été réconfortée par la lecture des œuvres de Christian Bobin ou de tout autre poëte, il serait bon qu'elle se signalât.

 

(Jean-Guy Floutier, Philosopher tue)

Plus abscons que du Bobin

 

La vie, ce n'est pas du Christian Bobin, ça ressemblerait plutôt à un vers de Pindare : on n'est jamais sûr du sens qu'il faut lui donner.

 

(Jean-Guy Floutier, Philosopher tue)

Un cadeau ouais tu parles

 

Il se peut que les gens possèdent des qualités que l'on ignore, mais ce sont quand même de sacrées canailles. Prenez le poëte Bobin. Il dit que la vie est un cadeau dont on défait les ficelles chaque matin au réveil, le salop !

 

(Gilbert Garistre, Aveux et anatropes)

La seule explication

 

L'auteur Henry Miller parle de l'importance du moment présent : « Développez un intérêt pour la vie telle que vous la voyez ; les gens, les choses, la littérature, la musique — le monde est si riche, tout simplement palpitant de riches trésors, de belles âmes et de personnes intéressantes. Oubliez-vous. » — C'est de deux choses l'une : soit il est vraiment con, soit il a été payé pour dire ça. Mais par qui ? Bobin ? Non, ça ne tient pas debout, la seule explication est qu'il est vraiment con.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Voix intérieure

 

« Arrête de parler du Rien ! Si tu veux être utile, fais comme Bobin, écris des livres qui redonnent espoir à la ménagère ! Qui expliquent que la vie est un magnifique cadeau qu'on ouvre chaque matin au réveil ! Ce n'est pas difficile, quand même ! »

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Littérature

 

Comme exemple d'oxymoron, il y a mieux qu'un soleil noir, il y a un écrivain sincère. Ils mentent tous comme des arracheurs de dents. Quand on pense qu'il y a encore des benêts pour lire leurs livres et croire leur baratin, c'est à désespérer de tout. Ô Char ! Et toi, Bobin ! Comme vous mériteriez de recevoir la chicote pour tous vos méfaits ! Margoulins !

 

(Marcel Rocabois, Le Néant et l'être)

Bobina nie ma

 

Le nihilique. Sa bibliothèque est comme la vie : rébarbative et pleine de contrastes. On y trouve et l'austère Caillois et le pédant Borges.

— T'as pas mieux, comme contraste ? Ils se ressemblent trop. T'as qu'à dire Bobin.

— Ale niestety, Bobina nie ma. 

 

(Marcel Rocabois, Le Néant et l'être)

Auteurs courrouçants

 

Quand on voit ce qu'on voit et qu'on entend ce qu'on entend, quand on constate, autrement dit, le margouillis exophtalmique à quoi se réduit la « réalité empirique », on ne peut pas lire du René Char ou du Christian Bobin sans être fortement courroucé.

 

(Marcel Rocabois, Le Néant et l'être)

Lecture

 

Il y a des gens qui lisent (du Daniel Pennac, du Christian Bobin, de l'Alice Zeniter, du Fernando Pessoa) pour éviter de penser. D'autres, ou les mêmes, le font pour éviter de vivre — ça, encore, ça peut se comprendre. — Du Fernando Pessoa ???

 

(Rémi Tripatala, Pensées de Pascal)

Les gars de la culture

 

La culture, c'est dur de se retenir de rire. C'est plein de couillons qui se prennent au sérieux, à un point tel qu'ils en sont ridicules. Le gars Shakespeare ; le gars Goethe ; le gars Bobin. Et encore d'autres gars.

 

(Rémi Tripatala, Pensées de Pascal)

Cadeau matinal

 

« Voir, entendre, aimer. La vie est un cadeau dont je défais les ficelles chaque matin, au réveil. » Ainsi parle le poëte Christian Bobin, qui ne manque jamais une occasion d'énerver les personnes « nihiliques ». Ces dernières, malgré leur serment d'ignorer les « bredins », lui répondent : « Scélérat ! Pot de pisse ! » Et encore : « Salop ! »

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Au cul, les mots de Bobin !

 

Parce qu'il n'aime pas le style pleurnichard, le nihilique se colle au prose les mots de Bobin.

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)