À l'automne 1928, Heidegger prend la suite, à l'Université de Fribourg, de son maître Husserl parti à la retraite. Il revient à Fribourg en triomphateur et règle ses comptes avec ses ennemis qui, en 1916, l'avaient empêché d'obtenir le poste qu'il convoitait (il les accuse publiquement d'être les représentants du On, ce magma gluant « qui décharge le Dasein de sa quotidienneté », et « se porte au-devant de la tendance au moindre effort que le Dasein a foncièrement en lui »).
Il commence à entretenir une liaison épistolaire avec l'existentialiste chrétien Gabriel Marcel, avec lequel il flirte, pensant qu'il s'agit d'une femme. Après des demandes insistantes, il reçoit une photographie du philosophe français dont la moustache à la gauloise le dessille et le refroidit aussitôt.
Une fois de plus, il a été victime de ce qu'il nomme dans Sein und Zeit la « résolution devançante » qui se caractérise comme le fait de « se projeter en silence et en s'exposant à l'angoisse sur l'être-en-faute le plus propre » !
(Jean-René Vif, Scènes de la vie de Heidegger)
« Platon, Lucrèce, Pline, nous disent que le plus bel apanage de l'homme est de pouvoir se suicider. Cicéron lui-même penche au suicide. La mélancolie est un fait acquis à Rome et à Athènes, surtout au moment de la décadence de ces peuples. Diogène, Caton, Pérégrin, Sénèque, Lucrèce, Antinoüs et tant d'autres, après avoir prêché leur doctrine, scellèrent leur fanatisme par le suicide. » (Paul Ferdinand Gachet, Étude sur la mélancolie, Paris, 1864)
Leur fanatisme ? Oh ! Oh ! Comme tu y vas, mon ami !
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
Chaque jour, écrasé par l'ennui « comme une mouche sur laquelle se serait assis un éléphant », on répète les mêmes gestes et l'on prononce les mêmes paroles en se disant qu'il va tout de même bien finir par se passer quelque chose. Mais les mois et les années s'écoulent et rien ne se passe. Ou plutôt si : il se passe qu'un beau jour on est comme qui dirait « décédé ». Quoi ! Tout ça pour en arriver là ?! C'est tout de même un peu « fort de café » !
(Léon Glapusz, Mélancolie bourboulienne)
C'est quand même pas ça, la vie. Je bois trop d'Old Milwaukee, et quand je me réveille le matin j'ai comme un goût de vieux croûtons dans la bouche. Tous mes sous-vêtements sont sales et je n'arrive plus à mettre la main sur ma police d'assurance.
Moi qui croyais que nous avions une vie de couple marié tout ce qu'il y a de normal et de bien ! Ma femme me salissait ma voiture et me changeait mes chaînes de télé, tandis que je lui rapportais des petits gâteaux à la noix de pécan, des Butter Pecan Crunch de chez Kroger. Je lui disais de laisser la vaisselle jusqu'au lendemain et des trucs comme ça. Je n'ai même pas râlé quand son chien a pissé dans mon fauteuil. Pour le meilleur et pour le pire, voilà. J'ai aussi joué les infirmières pour elle, une fois, quand elle était malade.
Judy voulait être philosophe. Et j'écris et j'écris et j'écris. C'était la seule chose qui l'intéressait. Elle était toujours en train de « créer des concepts », comme elle disait. Et elle voulait toujours savoir ce que j'en pensais. Je lui disais que c'était plutôt bien quand ça l'était. Sauf que la plupart du temps ça l'était pas. J'essayais d'être franc. Un jour, elle a créé le concept du mec dont la femme n'arrête pas de rouler trop vite et de récolter des contraventions. Bon, j'ai dit à Judy que je ne trouvais pas ça terrible comparé à du Merleau-Ponty, et elle s'est mise en pétard. C'était ça, le problème. Si je lui disais que je n'aimais pas un de ses concepts, elle faisait la gueule pendant trois ou quatre jours.
Je lui ai conseillé de se mettre à l'existentialisme chrétien, il me semblait qu'il y avait un bon créneau à prendre depuis la mort de Karl Jaspers.
(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)
De nombreux penseurs se sont interrogés sur le rôle de l'art et beaucoup ont élaboré des théories aussi astucieuses qu'improbables. Encore une fois, c'est l'habile Gragerfis qui semble avoir découvert le « fin mot de l'histoire ».
À travers le destin tragique de l'« artiste » Unica Zürn — qui se suicida le 19 octobre 1970 en se jetant par la fenêtre de l'appartement de son amant, le « plasticien » Hans Bellmer, alors qu'elle bénéficiait d'une permission de sortie de cinq jours de la clinique où elle était internée —, l'art apparaît, selon Gragerfis (Journal d'un cénobite mondain), comme « un élément médiateur face à une souffrance presque indicible ».
Le cas d'Unica Zürn lui inspire en outre l'interrogation suivante : « Le rêve inavoué de tout défenestré n'est-il pas de retrouver, par le vol plané, la simplicité de l'enfance et ses possibilités de connaissance intuitive et spontanée ? »
(Johannes Zimmerschmühl, Pensées rancies et cramoisies)
En dépit de certains traits qui semblent les différencier, l'homme du nihil tient tous ses contemporains pour des Mongols vrais, aussi vrais que ceux qui erraient aux alentours du lac Baïkal et à l'est des Monts Altaï bien avant que Témoudjine ne les eût entrainés à la conquête de plus de la moitié de l'Europe et de l'Asie entière.
(Robert Férillet, Nostalgie de l'infundibuliforme)
Un Déolois d'une quarantaine d'années s'est jeté hier soir, vers 21 h 30, sous l'intercité Toulouse-Paris, juste après l'ancienne gare de Montierchaume. Le train qui transportait 350 voyageurs s'est immobilisé quelques centaines de mètres plus loin et est resté sur place jusqu'à 2 heures.
Des bouteilles d'eau ont été distribuées à ces naufragés de la nuit « et tous ont fait preuve de compréhension envers le désespéré, bien convaincus de la terrible puissance de l'idée du Rien » indique le maire de Montierchaume, qui s'est rendu sur les lieux du drame. (La Nouvelle République, 3 janvier 2018)
(Martial Pollosson, L'Appel du nihil)
Tout ce qui ne me tue pas me rend plus acariâtre.
(Marcel Banquine, Exercices de lypémanie)
Gredel et Lena, les deux servantes si pareilles avec leurs cheveux ébouriffés et leur visage de poupée, dressaient les couverts sur six tables, les plus proches du comptoir, posaient sur la nappe à petits carreaux rouges les verres de couleur, à long pied, destinés au vin d'Alsace.
Accoudée à la caisse, Mme Keller chuchotait et son mari l'écoutait, debout, en se balançant un peu sur sa béquille. Ils employaient entre eux le patois alsacien.
— Crois-tu vraiment, comme Henri Bergson, que le néant n'est qu'un pseudo-concept sans essence ou — mieux dit — une simple contre-possibilité de l'être affirmé ? disait Mme Keller, qui tenait par habitude un crayon à la main.
Derrière elle, un judas permettait de passer les plats de la cuisine à la salle. Le chef y montra sa tête.
— Vous n'avez pas d'allumettes ?
Elle en chercha dans le tiroir plein de pièces de monnaie. Son mari, pesant sur la béquille, fouilla ses poches, tendit une boîte.
— Alors ? insista-t-elle.
— Ma foi, je n'en sais trop rien, répondit M. Keller. Mais j'incline à le penser, oui. Il y a quand même pas mal d'indices concordants.
— Lesquels, par exemple ?
— Oh, je ne sais pas, moi... La choucroute ? Ou peut-être le kouglof ? Tu ne vas quand même pas me dire que c'est du néant ?
Dégoûtée, Mme Keller lui tourna le dos et s'éloigna, gagna le fond de la salle, s'assit près du phonographe qu'elle commença à remonter.
(Maurice Cucq, Georges Sim et le Dasein)
