Y
a-t-il un seul écrivain, un seul compositeur, un seul peintre, qui au
soir de sa vie ne se soit fait la réflexion que ses livres, ses sonates
et ses tableaux de peinture n'étaient que de la révérence parler merde,
que ce n'était pas ça du tout et qu'il aurait mieux fait de consacrer
son existence à autre chose ? Y en a-t-il un seul, en plus du spirituel
Butor ?
(Lucien Ganne, Syllogismes de la mer Rouge)
