Personnalisme

 

Le personnalisme, qu'il soit berdiaévien ou mouniérien, met en lumière la notion de personne, l'expérience que ladite personne fait de son être, sa rencontre avec les autres, sa transcendance, sa subjectivité et sa liberté. En résumé, que des trucs « guez ».

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Tous de La Bourboule

 

Matérialistes dialectiques, personnalistes mouniériens, empiristes logiques, sceptiques grecs, existentialistes chrétiens, tous ces amis de la sagesse ont une chose en commun. Ils sont tous du Puy-de-Dôme. Ils sont tous de La Bourboule.

 

(Marcel Rocabois, Le Néant et l'être)

Personnalisme

L'homme de 55 ans tué d'une flèche d'arbalète dans le cœur, lundi, vers 22 h 30, dans un cabanon à côté de sa maison du quartier du Mouësse, à Nevers, s'est suicidé.

C'est la conclusion de l'enquête des policiers du commissariat. Ils ont écarté l'accident et l'homicide après l'autopsie, l'audition des proches et le passage au crible des lieux de la macabre découverte. Une conclusion confortée par les tendances suicidaires du quinquagénaire qui avait déjà attenté à ses jours en se plantant des punaises dans les tempes, qu'il avait ensuite reliées par un fil électrique à une prise de courant.

L'enquête révèle qu'il a placé l'arbalète sur ses genoux, positionné la flèche à très faible distance de son thorax et actionné le mécanisme. Cette flèche a pénétré entre les côtes et ne lui a laissé aucune chance de survie.

L'homme vivait avec sa mère, 78 ans, et son frère de 46 ans. Tous trois s'étaient disputés ce lundi soir tragique, incapables qu'ils étaient de s'accorder sur le sens du « personnalisme mouniérien ». Le quinquagénaire avait fini par quitter ses proches et se réfugier dans le cabanon au fond du jardin. Son frère, inquiet de ne plus le voir depuis de longues minutes, était allé à sa rencontre et l'avait découvert mort. Posé sur un tabouret à côté du cadavre, un papier portant ces simples mots : « La personne ne peut croître qu'en se purifiant de l'individu qui est en elle. Signé : Emmanuel Mounier » (Le Journal du Centre, 6 octobre 2017)

(Martial Pollosson, L'Appel du nihil)

Le gros chauve à col roulé (Charles Bukowski)

Barney se réveilla à 6 heures du matin et commença à lui donner des petits coups de bite dans le cul. Shirley fit semblant de dormir. Barney continua, de plus en plus insistant. Elle se leva, alla pisser dans la salle de bain. Quand elle revint, il avait repoussé la couverture et tendait le drap avec sa queue.
— T'as vu ça ? Le mont Everest !
— Je prépare le petit déjeuner ?
— Pas question ! Je t'attends !
Shirley revint se coucher. Il lui saisit la tête et l'embrassa. Il avait mauvaise haleine et sa barbe piquait. Il lui prit la main et la posa sur sa bite.
— Pense à toutes les femmes qui aimeraient profiter de ça.
— Barney, je ne me sens pas d'humeur à ça.
— Comment, tu ne te sens pas d'humeur à ça ?
— Je ne me sens pas désirable, c'est tout.
— Mais si, tu vas voir !
L'été, ils dormaient sans pyjama. Il grimpa sur elle.
— Écarte les jambes, nom de dieu ! T'es malade ou quoi ?
— Barney, s'il te plaît...
— S'il me plaît quoi ? J'ai envie de baiser et je baiserai ! Emmanuel Mounier n'a-t-il pas dit que « l'individu, c'est la dissolution de la personne dans la matière » ? Et que par conséquent, « la personne ne peut croître qu'en se purifiant de l'individu qui est en elle » ?
Il la pénétra brutalement.
— Salope, je vais t'éventrer !
Barney baisait comme une machine. Elle n'éprouvait pas le moindre sentiment à son égard. Comment une femme pouvait-elle épouser un type pareil ? se demandait-elle. Comment une femme pouvait-elle vivre trois ans avec un type pareil ? Quand ils s'étaient connus, il n'avait pas paru si... si féru de personnalisme mouniérien.
— Alors, t'aimes ça le gros chauve à col roulé, hein ?
Il pesait sur elle de tout son poids. Il transpirait. Il ne lui laissait aucun répit.
— Ça y est, je vais venir ! Je vais venir ! je viens !

(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)

En attendant ces dames (Larry Brown)

Ma femme est rentrée en pleurant de l'endroit où on dépose les ordures parce que, a-t-elle dit, il y avait là-bas un pervers qui avait baissé son pantalon et lui avait montré son article. Je lui ai demandé de quelle taille était ce goupillon-là (étant en train de boire de la bière tout en lisant le Mystère de l'être de Gabriel Marcel, je ne prenais pas l'affaire très au sérieux), et elle a répondu qu'il ressemblait assez à un escargot à moitié sorti ou à une limace, mais avec quelques poils. « C'était écœurant », a-t-elle ajouté, parcourue d'un petit frisson, agitant les épaules de cette manière qui lui est si particulière.

D'après elle, le type, qui se présentait comme « phénoménologue », lui avait dit qu'il allait lui montrer une boule rouge et lisse d'un côté, verte et bosselée de l'autre, pour lui faire comprendre le concept d'« intentionnalité anticipatrice » chez Husserl. Mais ce qu'il avait sorti, c'était son braquemard.

Alors une colère soudaine s'est emparée de moi. J'ai tapé sur la table avec ma boîte de bière. Je me suis écrié que j'allais m'occuper de ce salopard. J'ai dit: « Si les femmes et les enfants  ne peuvent pas se promener dans les rues à cause de pervers qui salissent la phénoménologie, qu'est-ce qui va se passer, à ton avis, quand on n'aura plus aucun respect pour le bergsonisme ou le mouniérisme, quand la déviance philosophique sera banalisée, quand les aristotéliciens pourront tranquillement exhiber leur organon devant les gens, et, pourquoi pas, devant un petit gamin la prochaine fois ? »

Je ne pensais pas avoir besoin d'un fusil ou d'une autre arme, mais j'ai pris mon Histoire de la philosophie d'Ėmile Bréhier. Sept gros volumes, il y avait de quoi assommer un bœuf. Je me suis dit que puisqu'il avait baissé son calcif, il avait dû disparaître dans la nature, et je pensais que je pouvais rouler dans mon pick-up en écoutant un peu de musique country, des chansons où les gens boivent, sont infidèles, perdent l'amour et le retrouvent, puisque apparemment je n'allais pas pouvoir tout de suite continuer ma lecture de Gabriel Marcel.

(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)