Attention au lumbago

 

L'art est une diversion puérile, risiblement inapte à faire oublier l'odiosité de l'existence. Alors que faire ? Comment se distraire du cauchemar d'avoir un Moi ? Finalement, c'est sans doute le gars Voltaire qui avait raison : il faut cultiver son jardin. Mais attention : « ça fait mal aux rintintins » car « la terre est basse ».

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

La lune en plein soleil

 

Commettre l'homicide de soi-même, cela revient à montrer son « boule » au Grand Tout et à lui dire : « Je t'emmerde, pauvre con. »

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Aux chiottes la poésie

 

Lire ou écrire de la poésie n'a jamais sauvé personne du désespoir. Les poëmes ne servent qu'à faire chier tout le monde (comme les romans, les sonates et les tableaux de peinture). Je t'en foutrai des poëmes, moi, tuouaouar !

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Aimez-moi

 

Selon son propre aveu, le poëte hongrois Attila József n'avait pas un seul ami (cf. son poëme Ni père ni mère). Fort marri de cette situation, il se suicida en se jetant sous un train à l'âge de trente-deux ans. Maintenant bien sûr, tout le monde l'aime, mais c'est trop tard. Oui : trop tard.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)