Auteurs facultatifs

 

À quoi bon lire du Pessoa ou du Luc Pulflop, puisque tout ce qu'ils disent, on l'a déjà constaté par soi-même ? Ils le disent de façon amusante, c'est vrai, mais enfin... c'est seulement si on a du temps à perdre.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Apophatisme du nihilique

 

Le nihilique pourrait dire de soi-même ce que Scot Érigène dit de Dieu : il ignore quelle chose il est car il n'est pas quelque chose (itaque nescit se quid est, quia non est quid). Mais ici attention : ce n'est pas par défaillance qu'il ignore ce qu'il est ! C'est simplement parce qu'il n'est rien de défini ! Il est « pure vibration dans une géométrie sans espace », comme dirait Luc Pulflop. Tout s'emboîte !

 

(Marcel Rocabois, Le Néant et l'être)

Bœufs et homicide de soi-même

 

Quelqu'un — Luc Pulflop ? — a dit que « se métamorphoser en bœuf, ce n'est pas encore se suicider ». Effectivement, mais qui a prétendu le contraire ? Le pape François ? 

 

(Marcel Rocabois, Le Néant et l'être)

Test infaillible

 

« Gros poisson du genre gade, atteignant jusqu'à 1 m 50, la morue est très vorace. Elle vit dans les mers arctiques, surtout entre Terre-Neuve et l'Islande, où l'on va la pêcher en été, dès le mois de mai. Sa chair fraîche constitue le cabillaud ; salée, c'est la morue verte ; sèche, c'est la merluche, et l'on tire de son foie une huile employée comme reconstituant. » — Pour pénétrer quelqu'un, pour le connaître vraiment, il suffit de voir comment il réagit à cet aveu de Luc Pulflop. S'il ne comprend pas tout de suite, inutile de continuer : c'est un pot de pisse doublé d'un imbécile. Peut-être même — on frémit rien qu'à en formuler l'hypothèse — un lecteur de René Char.

 

(Marcel Rocabois, Le Néant et l'être)

Assez de salamalecs !

 

Seuls les grands écrivains (les Tchekhov, les Hamsun, les Céline, les Luc Pulflop) devraient avoir le droit d'écrire — et encore, à condition d'être morts. Les autres... On aimerait leur enfoncer un petit bâton bien pointu dans les oneilles. Imposteurs ! Nerfs sciatiques ! Pots de vous-savez-quoi ! 

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Lecture fatale

 

On lit du Luc Pulflop, on va se promener en forêt, on boit dans une humeur contemplative un petit verre de taupicide, et puis on se couche pour s'endormir et ne plus jamais se relever.

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Un travail peu ragoûtant

 

Le poëte, ce « médecin-légiste de l'ipséité » selon Luc Pulflop, plonge sa pince de Kocher dans les entrailles du réel afin d'extraire de ses visqueuses sécrétions l'image adéquate.

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Gerboise damasquinée

 

Luc Pulflop a comparé le monde aux génitoires d'un âne. Mais on ne voit pas trop quelle est la logique sous-jacente à cette comparaison. Il aurait dû dire plutôt une gerboise damasquinée. Car comme la gerboise, le monde peut effectuer des bonds de deux mètres et courir à une vitesse avoisinant les vingt-cinq kilomètres par heure. Et il est enchâssé d'ornements en relief (il est damasquiné).

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)

Le facile et le difficile

 

Quand on lit du Rimbaud ou qu'on écoute du Mozart, on ne peut s'empêcher de penser : « Je t'en fais autant ». Mais pas quand on lit du Luc Pulflop ou qu'on écoute du Bach !

(Fernand Delaunay, Glomérules)

Ressource du solitaire

 

Il y a des gens, ils ont beau faire, la solitude leur colle à la peau. Ce n'est pas tellement qu'ils l'aiment. C'est plutôt elle qui les aime (la garce). Heureusement, il leur reste la ressource de lire du Henri Michaux (ou du Luc Pulflop, ou tout autre auteur de cet acabit) pour oublier que, comme le pauvre « Rémi Sans Famille », ils n'ont pas d'amis.

(Fernand Delaunay, Glomérules)

Vie impossible

 

À ceux qui ont le sentiment — hautement « malaisant » — qu'ils vont clamecer sans même avoir vécu, Gragerfis recommande de lire du Fernando Pessoa ou du Luc Pulflop « histoire de se sentir moins seuls ». Il dit aussi qu'il ne faut pas se tracasser, car quoi qu'on ait fait de sa vie, on meurt toujours sans avoir vécu.

(Fernand Delaunay, Glomérules)

Définition de la tristesse

 

Quelqu'un — Luc Pulflop ? — a défini très justement la tristesse comme « une sorte de babiroussa ». On pourrait préciser : « une sorte de babiroussa qui suit la douleur ».

(Fernand Delaunay, Glomérules)

Absence de frisson désespéré

 

« Hier, enveloppé dans la brume sur un chemin qui domine la Seine, je me suis répété ce mot de Luc Pulflop : “les falaises d'Étretat et l'évidence de n'être rien”, sans en éprouver aucun frisson désespéré. Une grande assurance au contraire, le sentiment d'une certitude sans faille. » (Stylus Gragerfis, Journal d'un cénobite mondain)

(Fernand Delaunay, Glomérules)

Interlude

Jeune femme cherchant le Prière d'incinérer. Dégoût de Luc Pulflop

Interlude

Jeune femme lisant Prière d'incinérer. Dégoût de Luc Pulflop

Interlude

Jeune femme lisant Prière d'incinérer. Dégoût de Luc Pulflop

Interlude

Jeune fille lisant Prière d'incinérer. Dégoût de Luc Pulflop

Interlude

Jeune fille lisant Prière d'incinérer. Dégoût de Luc Pulflop

Gloméruleux

Le seul dépaysement est dans la monstrueuse étrangeté du terme.

(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)

Désespoir muet

Mon déplaisir d'« être là » outrepasse toute prosodie.

(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)