Désir de faire et abus de salade

 

« Quand était-ce, la dernière fois où tu as eu envie de faire quelque chose ?

— Je ne sais plus. Il y a longtemps. Le printemps était trop vert, elle a mangé trop de salade.

— Qui ça ?

— Mon âme.

— Je ne sais pas quoi te dire, mon pauvre cher vieux. »

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Détestation de Rimbaud

 

Pourquoi déteste-t-on Rimbaud ? À cause de ce qu'il était, c'est-à-dire un freluquet ? À cause de ses poëmes, qui sont fabriqués d'un bout à l'autre ? À cause de ses admirateurs, qui font tellement « jore » ?

— Vous pouvez répéter la question ? Le printemps était trop vert, elle a mangé trop de salade.

— Qui ça ?

— Mon âme.

— Je ne m'en mêle plus.

 

(Marcel Rocabois, Le Néant et l'être)

Vade retro

 

« Vous reprendrez bien une petite tranche de Moi ? » demande le poëte. « Non merci, répond le nihilique. Mon âme ne le supporterait pas. Elle souffre d'indigestion. Le printemps était trop vert, elle a mangé trop de salade. Je suis à la diète polonaise. »

 

(Rémi Tripatala, Pensées de Pascal)

Mal fichu

 

Rendu terne par un long séjour dans le Rien, le nihilique prend mal la lumière. Il est « comme un paillasson dans l'ombre d'un escalier ». Et ce n'est pas tout : son âme est malade. Le printemps était trop vert, elle a mangé trop de salade. 

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)