Fuite de James Joyce par la fenêtre

 

Si Ulysse est le plus grand livre de la littérature, alors nous sommes perdus. Quant à Joyce... le gredin se sera enfui par la fenêtre ! Par ici, mon vieux Milou !

 

(Gilbert Garistre, Aveux et anatropes)

Les liseurs

 

La plupart de ceux qui lisent des livres ne le font pas parce qu'ils aiment ça, mais pour se voir (et se faire voir aux autres) comme des liseurs de livres. Ils « croivent » que ça les pose là. Ils font « jore ». Ils ne comprennent rien ou pas grand chose à ce qu'ils lisent mais ce n'est pas très grave vu qu'il n'y a souvent rien à comprendre (même quand ce n'est pas écrit par le pénible Joyce ou l'extrapénible Blanchot).

 

(Gilbert Garistre, Aveux et anatropes)

Ours

 

L'indigeste Ulysse et la pondéreuse Recherche du temps perdu nous font rêver d'un monde où tous les écrivains auraient la concision d'un Loomis.

 

(Marcel Rocabois, Le Néant et l'être)

Qui es-tu, James Joyce ?

 

Selon Borges, Joyce est un Irlandais enchevêtré et presque infini ; selon Férillet Robert, un Irlandais enchevêtré, infiniment ennuyeux et surestimé ; toujours selon Férillet Robert, un vrai lavement.

 

(Marcel Rocabois, Le Néant et l'être)

Merveilleux Jacques Aubert

 

Honneur ! Honneur à Jacques Aubert, ce grand spécialiste de Joyce ! Dont les splendides traductions ont enchanté notre enfance ! Euh...

 

(Rémi Tripatala, Pensées de Pascal)

Une histoire assommante

 

La vie du nihilique est un roman, mais un roman presque aussi ennuyeux que l'Ulysse de Joyce. À son grand désespoir, elle n'a pas la merveilleuse brièveté de style qui caractérise les ouvrages de Salluste. 

 

(Samuel Slippensohn, Follicules palingénésiques)

Aux chiottes James Joyce

 

À défaut de pouvoir être James Joyce, on dit qu'on aime James Joyce et le tour est joué, on est un « connoisseur », on est auréolé de la grandeur supposée de James Joyce. Mais aux chiottes, tout ça. James Joyce nous fait suer, il est suprêmement pénible en plus d'être borgne, nous ne prétendrons pas que nous l'aimons et comme dirait le Mômo : « Pensez de moi ce que vous voudrez ».

(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)