À
défaut de pouvoir être James Joyce, on dit qu'on aime James Joyce et le
tour est joué, on est un « connoisseur », on est auréolé de la grandeur
supposée de James Joyce. Mais aux chiottes, tout ça. James Joyce nous
fait suer, il est suprêmement pénible en plus d'être borgne, nous ne
prétendrons pas que nous l'aimons et comme dirait le Mômo : « Pensez de
moi ce que vous voudrez ».
(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)
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