Au commencement était le
verbe acerchier (qui signifie parcourir, fouiller, chercher). Puis
vinrent quelques adjectifs : gloméruleux, exophtalmique, zingibéracé...
Enfin parut le vocable reginglette : les jeux étaient faits, rien
n'allait plus.
On a trente ans, puis quarante, puis
cinquante, etc., et on se transforme insensiblement en « vieux jeton ».
C'est intolérable, il y a de quoi devenir maboul, mais personne ne dit
rien. Tout le monde fait « jore ». Oh, bon Dieu !
Pour agir, il faut une forte dose de
fatuité. Un homme sans prétention — un homme « à la bonne franquette »,
qui ne brigue pas le titre glorieux de « Dasein », un homme dans le genre
de celui dit « du nihil » — n'est bon à rien. Ou plutôt, il n'est bon à presquerien — car il peut toujours ratiociner sur l'haeccéité, la
temporalité du temps, la mortalité de l'être mortel, et cetera, et ça,
ce n'est pas exactement « rien ».
L'homme n'est pas fait
pour vivre longtemps : il est vite corrompu par la « réalité empirique »
et son hideux cortège de « phénomènes ». Le monde n'a besoin que de
jeunesse et de suicidés philosophiques.
Avez-vous
jamais essayé de convaincre une bourrelle de sa vilenie ? Impossible,
direz-vous. Et ça l'est en effet. Ce que l'on peut faire, en revanche,
c'est mettre un terme définitif à la vilenie de ladite bourrelle en
l'amenant à avaler du taupicide. Pour y parvenir, la technique consiste à
lui tirer l'oreille pour l'obliger à desserrer la mâchoire. La
bourrelle ne récrimine guère, c'est tout juste si elle maugrée
vaguement, heureuse de s'en tirer à si bon compte. Son éloquence ravalée
avec le pharmakon, elle n'émet que des borborygmes avant de se taire à
jamais.
D'après Gragerfis
(Journal d'un cénobite mondain), l'homme du nihil, de retour d'un bref
séjour à Bondy (Seine-Saint-Denis), montrait un comportement des plus
bizarres. Il accusait le réel de le « mal regarder », il lui intimait
l'ordre de « baisser les yeux », et quand le réel s'exécutait, il
s'écriait : « Voilà ! »
Les êtres nobles aiment
rarement la vie, ils lui préfèrent le pachynihil. Ceux qui se contentent
de la vie et se livrent avec délices à de coupables exsufflations sont
toujours des ignobles. Seigneur ! épargnez-nous de ressembler à
l'affreux « monstre bipède » !
Considérez un homme
taraudé incessamment par l'idée du Rien. Pouvez-vous l'imaginer un seul
instant se livrer au canotage ? Non. Bien sûr que non. Pourtant, le
satiriste roumain Emil Cioran, qui passe pour le champion toutes
catégories de la désespérance nihilique, écrit (dans ses Aveux et
anathèmes) : « Étang de Soustons, deux heures de l'après-midi. Je
ramais. » Je RAMAIS ! — Conclusion ?
« Le
réel est un salop et je le crèverai » aurait déclaré le « penseur privé »
Robert Férillet au phénoménologue Edmond Husserl au cours d'une
réception pour les soixante-dix ans de ce dernier. Avant d'ajouter : « Aux chiottes, les phénomènes ! » — D'après Karl Jaspers qui assistait à
la scène, le philosophe en resta « comme deux ronds de frite ».
Pour qui sait lire entre les lignes, tout
ouvrage de littérature peut se résumer en une phrase : « Untel est un
salop et je le crèverai. » Shakespeare, Cervantes, Dostoïevski, Flaubert,
et avec eux tous les écrivains depuis l'Antiquité, n'ont finalement
écrit que cela : « Untel est un salop et je le crèverai. »
Comme si
l'haeccéité, la temporalité du temps, la mortalité de l'être mortel ne
suffisaient pas à son malheur, l'homme du nihil habite encore dans des « territoires » situés dans la « France périphérique » et est un « perdant de
la mondialisation » (comme l'écrivain portugais Fernando Pessoa, for
that matter).
Quand on lui demande pourquoi il pense
que le réel lui en veut personnellement, l'homme du nihil mentionne
ordinairement « les emballages à ouverture dite facile ». Mais il dispose
de pléthore d'autres preuves !