Printemps

 

Le printemps est synonyme d'ennuis. On est submergé par tout un pataquès de feuilles et de bourgeons. Comme dirait Dostoïevski, on souffre, et d'autant plus qu'on ne sait pas pourquoi. Il y a trop de vie, là-dedans. Ça grouille et ça suinte. C'est peut-être ça.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)