La solitude n'est pas pour effrayer l'homme du nihil, bien au contraire. « Jamais je ne m'ennuierais, dit-il, quand bien même je serais le dernier des hommes vivants dans la solitude glacée des rives de l'océan Arctique ou de la mer de Béring ». Une surface plane à perte de vue et en apparence illimitée, sans maison, sans arbre, sans même un petit arbuste, sans ombre, sans eau, où rien ne se pratique sinon l'élevage des bestiaux et la dilacération du Moi, voilà le genre d'endroit selon son cœur. Quant aux « événements », moins il s'en produit, mieux il se porte. Non seulement une année doit répéter l'autre jusque dans le moindre détail, mais chaque jour nouveau ne doit rien amener que ses prédécesseurs n'aient reproduit déjà un millier de fois : des brouillards impénétrables, des bourrasques de neige, et un linceul qui s'appesantit invinciblement sur la pachyméninge. En d'autres termes, son âme recherche un climat bourboulien.
(Léon Glapusz, Mélancolie bourboulienne)
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