Ce
n'est pas qu'on soit tellement rempli d'huile d'olive parfumée, mais
par moments — quand la pensée de se détruire siffle et souffle dans la
mâture —, on a tout de même l'impression de ressembler à un
silencieux lécythe. Puis la pensée s'en va, ne laissant à la surface de
l'âme qu'un reflet scaphoïde.
(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)
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