Vers le soir, à l'heure accoutumée, le chef bohémien, qui était de loisir, voyant que nous étions curieux de la suite de son histoire, reprit son récit en ces termes :
« Le mammouth, de l'ostiaque mamout, est un éléphant fossile, qui a vécu en Europe et en Asie à l'époque quaternaire : le mammouth était couvert de long poils. »
Sur ce, il fut pris d'une effroyable quinte de toux et, devant l'impossibilité où il était de continuer, il alla se reposer sous sa tente et nous ne le revîmes plus.
(Jean-Paul Toqué, Manuscrit trouvé dans Montcuq)
Sous la diversité des formes dont ils sont susceptibles, les constipés ont en commun le génie de se torturer eux-mêmes sans bénéfice pour personne, en vue d'un mystérieux accomplissement dont ils ne peuvent pas parler. Refusant de se laisser distraire de leur unique obsession, ils se retranchent du monde et mènent volontairement dans des cabinets dérisoires festonnés de toiles d'araignée une existence misérable figée dans le parasitisme et la rétention.
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
On connaît le penchant des cyclopes pour la métallurgie, et celui des philosophes pour cet excrément fossilisé de la pensée qu'on nomme le « concept ».
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Anna Karina lisant Georges Sim et le Dasein de Maurice Cucq
Il est des formes d'anéantissement du Moi dans lesquelles l'esprit descend comme dans les chambres funéraires des Étrusques.
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
Ébloui par la prodigieuse aisance de l'« homme de la Nature et de la Vérité » dans presque tous les domaines de la vie, comment l'homme du nihil pourrait-il se voir autrement que comme un imposteur ? Inadapté congénital, il ne sera jamais à la hauteur des cracks de l'existence au milieu desquels une ironique fatalité l'a jeté. Le seul art où il excelle est la destruction de soi-même — mais là, il est imbattable.
(Robert Férillet, Nostalgie de l'infundibuliforme)
Sur le coup de midi, nous eûmes la surprise d'entendre Velasquez reprendre le fil de son histoire en ces termes :
« Avoir tout l'œuvre de Callot, et cependant commettre l'homicide de soi-même... »
Mais l'inspiration sembla soudain l'avoir quitté et nous ne l'entendîmes plus de la journée.
(Jean-Paul Toqué, Manuscrit trouvé dans Montcuq)
« Les fèces varient selon le genre d'alimentation, et par conséquent selon les espèces d'animaux et d'individus, cependant dans certaines limites, et avec des modifications de formes, de couleur et d'odeur, dont il est toujours facile de se rendre compte. L'étude de ces caractères, aujourd'hui fort négligée, avait sérieusement fixé anciennement l'attention des observateurs ; et l'on cite un professeur de Montpellier du siècle dernier, qui, dans les excursions qu'il entreprenait par les champs, se faisait fort de déterminer avec précision à quel sexe, à quel âge, à quelle stature, à quel tempérament devaient se rapporter les excréments qu'il rencontrait sur la route. » (François-Vincent Raspail, Histoire naturelle de la santé et de la maladie chez les végétaux et chez les animaux en général et en particulier chez l'homme, Paris, 1860)
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
Jeune femme cherchant le Monocle du colonel Sponsz de Hermann von Trobben
« Penser à l'avenir, c'est renoncer à la joie, car c'est prévoir le malheur, a dit Gragerfis. On peut ainsi concourir à faire le bonheur des autres, mais on ne fait jamais le sien. » Et il est un fait que l'avenir ne promet rien de bon, surtout depuis que l'homme moderne, ce « progressiste » décérébré, en a fait un lieu festif de mort.
(Johannes Zimmerschmühl, Pensées rancies et cramoisies)
La mémoire de l'homme du nihil est une catacombe où s'entassent les spécimens de « monstruosité bipède » qui ont un jour croisé sa route. Il sont groupés là, membres tordus, têtes contournées, bouches béantes. Si la crypte n'était fermée au public, ces physionomies grimaçantes inspireraient au visiteur des sentiments mélancoliques et même de l'horreur. Callot, Goya sont dépassés.
(Robert Férillet, Nostalgie de l'infundibuliforme)
La détresse éminemment subjective du suicidé philosophique, sa particulière inclination à la mélancolie, comme forme de dévoilement exceptionnel de l'âme, sont uniques dans l'ascétisme russe — si l'on excepte l'évêque Tikhon de Zadonsk —, et suggéreraient plutôt cette nuit obscure de l'âme que connut Saint Jean de la Croix.
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
Je ne suis qu'un mauvais plaisant, un Hippias mineur du chaos.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Jeune fille lisant l'Apothéose du décervellement de Francis Muflier
Avez-vous jamais administré du taupicide à votre Moi ? Pour y parvenir, la technique consiste à lui tirer l'oreille pour l'obliger à desserrer la mâchoire. Le Moi ne récrimine guère, c'est tout juste s'il maugrée vaguement, heureux de s'en tirer — pense-t-il — à si bon compte. Son éloquence ravalée avec le pharmakon, il n'émet que des borborygmes avant de se taire à jamais.
(Johannes Zimmerschmühl, Pensées rancies et cramoisies)
Le lendemain, alors que nous franchissions une montagne escarpée, nous eûmes la surprise de rencontrer le Juif errant, qui ne se fit guère prier pour obéir aux ordres du cabaliste. Il commença son récit en ces termes :
« Le leptocéphale est la larve de l'anguille ou du congre. »
Mais sa narration n'alla pas plus loin, et l'infortuné vagabond disparut tout à coup au détour du chemin.
(Jean-Paul Toqué, Manuscrit trouvé dans Montcuq)
Le suicidé philosophique, une fois résolu à faire taire son Moi, ne recule devant rien, pas même devant les pratiques les plus osées du phréno-mesmérisme 1. Mais rien n'y fait, le Moi y est, il y est toujours, et il faut faire appel au médiateur du Rien par excellence : le taupicide.
1. Cette doctrine prétend supprimer l'activité du cerveau frontal pour donner libre carrière à l'occiput.
(Robert Férillet, Nostalgie de l'infundibuliforme)
Seule une doctrine qui ne broncherait ni devant le concept — ce « muscle de l'esprit » — ni devant l'huile de ricin — ce « forceps du boyau culier » — pourrait avoir raison de l'angoisse qui paralyse le candidat à la défécation crispé sur son soliloque.
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
Jeune fille lisant Philosopher tue de Jean-Guy Floutier
Le temps, qui de la solennelle vacuité du Moi, extirpe le suc et l'essence.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
« Le lendemain soir, il était sur son perchoir et dormait. Alors, une main s'empara de lui et fit le noir, fit le noir immense. »
Exaspéré par l'haeccéité, cette camisole qui l'étouffe et l'écorche jusqu'au sang, l'homme du nihil envie parfois le sort du coq évoqué par Knut Hamsun. Faute de main secourable, une fiole de taupicide fera très bien l'affaire, pense-t-il. Mais ce « noir immense » a tout de même quelque chose d'effrayant... Comme il est un peu lâche, il se recouche, gémit... et le matin suivant, il reste assis en robe de chambre, à la terrasse de la taverne, sur la place du Marché, à boire des verres de « casse-patte », à ruminer la temporalité du temps, la mortalité de l'être mortel... Et puis : « le soir tombe, on n'est plus très jeune ».
(Johannes Zimmerschmühl, Pensées rancies et cramoisies)
Alors que nous étions prêts à nous mettre en route, voyant que le cabaliste n'était pas dans les parages, Velasquez reprit sa narration en ces termes :
« En minéralogie, on dit d'un cristal qu'il est orthorhombique s'il a la forme d'un prisme droit à base en losange. »
À cet endroit, il perdit le fil de son récit et sortit ses tablettes pour dissimuler son embarras. Nous attendîmes en vain la suite de son histoire.
(Jean-Paul Toqué, Manuscrit trouvé dans Montcuq)
Ainsi, un peu déshonoré de n'avoir pas mis à exécution ses menaces à l'endroit du Moi, le suicidé philosophique survécut-il, se jugeant méconnu et les hommes méchants. Il écrivait : « Je déteste la société, parce qu'on n'y croit pas à la bonté morale. » Et à la fin de sa vie : « Je ne vois plus, je n'entends plus, je ne me souviens plus ; je suis devenu complètement négatif. » Il perdit légèrement la tête, sur ses vieux jours, et disait à son valet de chambre : « Si le Grand Rien vient, vous lui direz que je n'y suis pas. »
(Robert Férillet, Nostalgie de l'infundibuliforme)
Jeune femme cherchant les Scènes de la vie de Heidegger de Jean-René Vif
On sait que, dans la réalité, l'acte défécatoire est rarement attribuable à une cause unique et simple. Il est surdéterminé. L'abus de coloquinte ou de rhubarbe, une émotion forte, une faiblesse du gros intestin, les circonstances « extérieures » et les dispositions « internes », le choix prémédité et les impulsions subites entrent si étroitement en composition qu'il est bien difficile, en général, de prétendre savoir pourquoi quelqu'un a « fait ».
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
Léviger le réel dans l'adéquat phénol de l'inaction.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Le Moi du suicidé philosophique n'est jamais le fidèle compagnon, mais le molosse aux babines saignantes. Le Moi du vulgaire, au contraire, est une créature comparse, vide de sens.
(Marcel Banquine, Exercices de lypémanie)
L'écrivain et philosophe Albert Caraco a-t-il pu contempler ce squelette de cétacé ? Son œuvre, incroyablement nihiliste et pessimiste, où il compare souvent le Grand Tout à une « grosse baleine », le laisse supposer. Toujours est-il que le 7 septembre 1971, en son domicile du 34 rue Jean-Giraudoux, Caraco se suicide par pendaison quelques heures après la mort de son père, conformément à l'esprit morbide de ses écrits.
Auteur prolifique, Caraco demeure ignoré du grand public, ce que Gragerfis explique par « l'intransigeance de sa littérature, son côté pince-sans-rire et ses déclarations propres à scandaliser le vulgum pecus ».
(Johannes Zimmerschmühl, Pensées rancies et cramoisies)
Jeune fille lisant la Mathématique du néant de Włodzisław Szczur
