— Allô, chérie, dit-il. Allô, répéta-t-il.
— Qui êtes-vous ? fit une voix de femme.
— Et vous, qui êtes vous ? dit-il. Quel numéro demandez-vous ?
— Un instant, dit la femme. Le 273-8063.
— C'est bien mon numéro, dit-il. Comment l'avez-vous eu ?
— Je n'en sais rien, dit la femme. Je l'ai trouvé inscrit sur un bout de papier en rentrant du travail.
— Et qui l'avait noté ?
— Je ne sais pas, dit la femme. La baby-sitter, je suppose. Oui, ça doit être elle.
— J'ignore comment votre baby-sitter s'est procurée ce numéro, dit-il, mais c'est le mien, et il est sur la liste rouge. Je vous serais très obligé de le mettre au panier. Allô ? Vous m'entendez ?
— Oui, je vous entend, dit la femme.
— Bon, c'est tout ? demanda-t-il. Il est tard, et je n'ai pas que ça à faire.
Il ne voulait pas se montrer discourtois, mais il valait mieux ne pas prendre de risques. Il s'assit sur la chaise à côté du téléphone et dit :
— Je ne voulais pas être discourtois, c'est simplement qu'il est tard et que dans sa pensée des années 1925-30, Heidegger déploie une philosophie transcendantale de l'existence qui absolutise des catégories contingentes. Il soutient que le Dasein est constitué par une réceptivité ontologique, c'est-à-dire une assignation au sens dans toutes les modalités de sa structure. Vous me suivez ?
— Tu parles que je te suis, mon gros père. Je suis le philosophe Henri Bergson. Il me paraît vraisemblable que la conscience, originellement immanente à tout ce qui vit, s'endort là où il n'y a plus de mouvement spontané, et s'exalte quand la vie appuie vers l'activité libre. Chacun de nous a d'ailleurs pu vérifier cette loi sur lui-même. Qu'arrive-t-il quand une de nos actions cesse d'être spontanée pour devenir automatique ? La conscience s'en retire. Alors attention, hein !
Furieux de s'être — une fois de plus ! — laissé piéger par le philosophe Henri Bergson, il ôta une de ses pantoufles et se mit à se triturer les orteils.
(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)
On avait fini de dîner et cela faisait une heure que j'étais assise à la table de la cuisine, dans le noir, à le guetter. S'il devait le faire ce soir il était temps, plus que temps même. Cela faisait trois soirs que je ne l'avais pas vu. Mais ce soir le store de la chambre à coucher était levé et il y avait de la lumière.
Ce soir, j'avais un pressentiment.
Et puis je l'ai aperçu. Il a poussé la porte à treillis et il est sorti sur son porche de derrière, vêtu d'un tricot de corps et de quelque chose qui avait l'air d'un bermuda ou d'un maillot de bain. Il a jeté un regard autour de lui, il a bondi dans l'ombre du haut du porche et il s'est mis à avancer le long du flanc de la maison. Il allait vite. Si je n'avais pas été aux aguets, je ne l'aurais pas vu. Il s'est arrêté devant la fenêtre éclairée et il a regardé à l'intérieur.
— Vern ! ai-je crié. Viens vite, Vern ! Il est sorti! Dépêche-toi, je te dis !
Vern était dans le living, occupé à lire son journal devant la télé allumée. Je l'ai entendu jeter le journal.
— Fais gaffe qu'il ne te voie pas ! m'a dit Vern. Ne t'approche pas trop de la fenêtre.
— Il ne peut pas nous voir dans l'obscurité.
C'est ce que je dis à chaque fois. Il y a trois mois que ça dure. Depuis le trois septembre, pour être exact. En tout cas, c'est ce soir-là que je l'ai vu dehors pour la première fois. J'ignore depuis combien de temps il faisait ça avant cette date.
On s'est agenouillés derrière la fenêtre et Vern s'est raclé la gorge.
— Regarde-le, a-t-il dit.
Vern fumait en recueillant sa cendre au creux de sa paume et en s'écartant de la fenêtre chaque fois qu'il tirait sur sa cigarette.
— Nom de Dieu, il a fait.
Accroupis sur le sol, nos têtes dépassant à peine du bord de la fenêtre, on observait un homme qui s'était posté dehors pour reluquer l'intérieur de sa propre chambre à coucher. Vern et moi étions arrivés à la conclusion qu'il faisait cela pour se prouver à soi-même que le regard théorique de la conscience pure n'est pas la seule attitude découvrante possible ni même la plus fondamentale, et que les attitudes pratiques et poïétiques relèvent elles aussi d'un dévoilement de l'étant, c'est-à-dire d'un rapport à l'être.
Vern m'a donné un coup de coude et m'a soufflé à l'oreille :
— Comment ne voit-il pas que l'effet d'une telle interprétation ontologique de la vie pratique est celui d'une absolutisation, ce qui la conduit à perdre le caractère potentiellement évolutif que sa dimension ontique lui assurait ?
J'avais un petit creux. Je suis allée dans la cuisine, j'ai jeté un œil dans le placard et j'ai ouvert le frigo.
— Vern, tu veux manger un morceau ? ai-je crié.
Il ne m'a pas répondu.
J'ai sorti des crackers, du beurre de cacahuète, du rôti de viande haché froid, des cornichons, des olives, des pommes chips, et je me suis mise à boulotter.
(Ėtienne-Marcel Dussap, Forcipressure)
Jeune femme lisant le Monocle du colonel Sponsz de Hermann von Trobben
Le seul dépaysement est dans la monstrueuse étrangeté du terme.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Mon déplaisir d'« être là » outrepasse toute prosodie.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Dans la ténèbre du concret.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Jeune femme cherchant l'Apothéose du décervellement de Francis Muflier
Sur le pessimisme des poëtes ioniens... (interrompu)
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Je note dans un calepin défraîchi les phases de ma désagrégation.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Nous nous traînons sous les voussures parcellaires d'un monde incomplet.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Jeune femme lisant Philosopher tue de Jean-Guy Floutier
Autrui est une déplorable canaille.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Par essence, le réel est prépositionnel et simultané.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Sa vie, qu'en faire sinon la perdre ?
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Jeune femme lisant les Scènes de la vie de Heidegger de Jean-René Vif
En un torve colloque, j'énonçai gravement l'hypothèse du Rien.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
« Il n'y a pas de paroles pour rendre la douceur de sentir qu'il existe tout un monde d'où le Moi est complètement absent. » Le suicidé philosophique a-t-il connu ce propos de Sophie Kowalevski sur les mathématiques ? Et si oui, pourquoi avoir choisi le taupicide plutôt qu'une simple intégrale de Riemann ?
(Théasar du Jin, Carnets du misanthrope)
La fascination du substantif, oui, tout est louable en un sens...
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Jeune femme lisant la Mathématique du néant de Włodzisław Szczur
Le Moi est un in pace.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Mon « conscient intérieur », réceptacle fiévreux de toutes les nausées.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Dans l'obscurité propice du « cagibi rienesque », ourdir une laborieuse absence.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Jeune femme cherchant désespérément la Mélancolie bourboulienne de Léon Glapusz
L'« être » est certes bien orchestré mais... les convulsions de mon conscient m'en dénoncent l'imposture.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
L'écœurante mélasse de l'haeccéité.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Vivre, quelle expédition !
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Jeune femme lisant Forcipressure d'Étienne-Marcel Dussap
Héraclite et sa « vision ironique des contrastes » m'insupportent terriblement.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Acuité psychologique, attention portée au réel, sens de l'organisation des masses, équilibre de la composition, caractère sculptural des formes aux volumes lisses et arrondis ; ces traits stylistiques s'allient chez le suicidé philosophique à un attachement à la mentalité médiévale, particulièrement dans l'expression du sentiment du Rien.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
