Rien n'importe, ni le mot, ni la chose.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
dimanche 26 mai 2019
samedi 25 mai 2019
Un terrible destin
Celui qui ne fait que des rhapsodies est un rhapsodiste.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
vendredi 24 mai 2019
Cimabue
Dans la douceur gothique de l'église, Cimabue introduit une force impétueuse dont le caractère monumental rend gigantesques les personnages et leur tourment.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
jeudi 23 mai 2019
Mon semblable, mon frère
Le prochain — le fameux « autrui » du philosophe Levinas — est source de vomissements fécaloïdes.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
mercredi 22 mai 2019
Pancrace
Le pancrace, cet antique combat gymnique, combinait la lutte et le pugilat. Les plaisirs factices du pancrace.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Malédiction
La seule malédiction, c'est de « concevoir une pensée ».
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
mardi 21 mai 2019
Trochisque
Le trochisque est un médicament façonné en cône, dont on enflamme la pointe pour des fumigations.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
lundi 20 mai 2019
Dédicace
Au Grand Tout, avec mes remerciements — et mon désespoir véliforme.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
dimanche 19 mai 2019
samedi 18 mai 2019
Vivement que ça se termine
La durée est un prodige que je ne me lasse pas de déplorer.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
vendredi 17 mai 2019
Ignorance de la nécessité d'avoir une vie
J'ignore la nécessité d'avoir une vie.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
jeudi 16 mai 2019
Urgence
L'œuvre maîtresse du suicidé philosophique — l'homicide de soi-même — s'enracine directement dans les exigences élémentaires de la vie humaine ; elle est une façon de dire, d'illustrer l'expérience de l'existence dans le Rien. Elle ne décrit ni ne raconte ni ne célèbre : elle a mieux à faire, des choses plus urgentes.
(Théasar du Jin, Carnets du misanthrope)
mercredi 15 mai 2019
mardi 14 mai 2019
Purification de la matière
En se faisant sauter la cervelle, le suicidé philosophique élimine l'instrument (la « pachyméninge ») et rend à la matière une sorte de pureté native, riche de sens inchoatifs.
(Théasar du Jin, Carnets du misanthrope)
lundi 13 mai 2019
dimanche 12 mai 2019
Expérience
Quand il est d'humeur folâtre, le suicidé philosophique prend un objet quelconque et le dévoie afin — dit-il — de lui « rendre son innocence ». Faites l'expérience, enlevez de votre cuisine votre vieille poêle à frire noircie, encore enduite de graisse, posez-la sur quelque socle au milieu de la salle de séjour, asseyez-vous et contemplez-la. Explorez lentement les richesses de l'insolite. Ce qui n'avait jusqu'alors qu'un seul sens, celui de son usage, va se mettre à vous parler un tout autre langage : ce long manche un peu ridicule, ces taches où s'irise la lumière, les pathétiques atteintes de la négligence et de l'âge... Pour finir, empoignez la poêle et donnez-vous en un coup violent sur le « cassis ». Avec un peu de chance, vous êtes, comme on dit, « décédé ».
(Théasar du Jin, Carnets du misanthrope)
samedi 11 mai 2019
Métamorphose du pachynihil
Le pachynihil a conservé son nom bien qu'il ait actuellement la forme de lamelles plates ou de tubes analogues au macaroni, parfois très longs (plus d'un mètre).
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
vendredi 10 mai 2019
Fureur sacrée
Il ne faut surtout pas interpréter l'homicide de soi-même en le comparant aux canons d'une culture traditionnelle. Son sens est immédiat, fulgurant : c'est une convulsion élémentaire, une sauvagerie surgissant face à la barbarie de l'Être. Emprisonné dans la geôle de l'haeccéité, l'esprit en est réduit à s'exprimer par l'injure, voire le sacrilège : fureur sacrée, réaction naturelle d'une conscience malheureuse, vivant dans un contexte aberrant — la « réalité empirique » —, trop lucide pour rejoindre l'indifférence générale.
(Théasar du Jin, Carnets du misanthrope)
jeudi 9 mai 2019
Un endroit austère
Pas d'îles fort plaisantes, pas de vin frais et doré, pas de capsules mystagogiques ni d'ambroisie de première qualité dans le cortile délabré de mon « conscient intérieur ».
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
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