L'homme du nihil, un jour qu'il était en verve, compara la vie à un dîner artistique : en entrée, une soupe de pommes de terre (qu'il n'aime pas) ; ensuite, un véritable sandre du lac Balaton ; et pour finir, en guise de dessert, un nègre en chemise, comme cela s'appelle. Ô vanité des vanités ! Ô rictus bestial de l'existence !
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
La pluie, le vent, l'obscurité, la folle poignance du pachynihil... Oui, tout cela est vrai, mais... « nous n'acceptons point le joug du désespoir ».
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
Jeune femme lisant l'Appel du nihil de Martial Pollosson
« Repoussée de Marseille par les armes du comte Boniface, l'idée du Rien se vengea de cet échec par le ravage de mon conscient intérieur, et renouvela dans ma pachyméninge les scènes de dévastation des Vandales. » (Stylus Gragerfis, Journal d'un cénobite mondain)
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
Plus exhaustif qu'un Baudelaire, l'homme du nihil exècre non seulement la tyrannie de la face humaine, mais aussi les miroirs convexes, les « dispositifs », et les citateurs de Giorgio Agamben.
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
« Dans l'armée belge, on n'avance guère que par le suicide. » (Charles Baudelaire, La Belgique déshabillée) — « Comme dans l'intelligence métaphysique du monde ! », s'exclame l'homme du nihil.
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
Jeune femme lisant les Exercices de lypémanie de Marcel Banquine
Par sa bassesse et sa trivialité, le vocable gloméruleux disqualifie le monde et son créateur.
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
Celui qui fuit le ridicule, s'il est un tant soit peu conséquent, c'est la vie même qu'il doit fuir (au moyen, par exemple, de l'homicide de soi-même). — Alright ?
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
« La femme est naturelle, c'est-à-dire abominable », a dit Baudelaire. Et elle l'est, en effet !
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
Jeune femme lisant la Nostalgie de l'infundibuliforme de Robert Férillet
L'homme du nihil n'est pas de marbre : le silence éternel des espaces infinis fait naître en lui un « traczir à tout casser ».
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
L'homme du nihil trouve que la pièce Macbeth de Shakespeare est « bien », certes, mais tout de même pas aussi bien que de se pendre.
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
Comme la ville turque de Bodrum, la réalité empirique est un entassement angoissant.
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
Jeune fille lisant Prière d'incinérer. Dégoût de Luc Pulflop
« Pas d'accord secret, pas d'accord discret » avec la réalité empirique !
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
M. Bouboule : D'après Héraclite, la vie est dans le mouvement.
L'homme du nihil : Je l'emmerde.
M. Bouboule : Qui ça ? Héraclite ou le mouvement ?
L'homme du nihil : Les deux.
M. Bouboule : Je ne m'en mêle plus.
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
L'homme du nihil conseille de faire preuve de bienveillance en toute chose et de ne pas juger l'humanité à partir des disciples de Derrida.
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
Jeune fille lisant l'Océanographie du Rien de Raymond Doppelchor
Dans le « magazine féminin » que l'homme du nihil parcourt d'un œil distrait chez le coiffeur, cette révélation : pour être aimé, il est nécessaire de s'aimer d'abord soi-même. — « Oh, bon Dieu ! soupire-t-il. Me voilà bien ! »
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
« La femme est la désolation du juste », a dit Proudhon. Et elle l'est, en effet !
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
Comparée à celles de Kant, de Hegel et de Schopenhauer, l'esthétique de l'homme du nihil possède au moins le mérite de la concision : « Est beau, affirme-t-il, ce qui nous rappelle une (belle) femme nue. » — Tout n'est-il pas dit, et en peu de mots ?
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
Jeune femme lisant les Pensées rancies et cramoisies de J. Zimmerschmühl
Selon Gragerfis, l'intérêt passionné que l'homme du nihil portait
au logos entraînait une recrudescence spectaculaire de ses troubles, à
tel point qu'il lui suffisait d'entendre le vocable reginglette pour
tomber en proie à un « chaos de paralysies, de trémulations et de
spasmes ».
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
L'autodétermination de la subjectivité coupée du monde, le solipsisme cartésien, nous les retrouvons chez l'homme du nihil. Son Rien ne fait que perpétuer l'objectification d'un Moi qui se représente lui-même comme une chose et, par suite, ce Rien lui-même participe en quelque sorte de cette chose. — Verstanden ?
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
« Mon centre est le néant, c'est un vrai lieu de
paix, l'imposture et l'erreur ne s'y trouvent jamais. » (François Malaval, Poésies spirituelles) Et encore : « Qui sort de son néant sort de son origine, il se croit quelque chose et penche à sa ruine. » — Comme cela est beau et nous émeut au suprême !
(Lucien Pellepan, Énantioses profectives)
Jeune femme lisant Georges Sim et le Dasein de Maurice Cucq
— Deux bières. Ce que vous avez.
— J'ai à la pression et en bouteille. Bière du pays ou bière étrangère.
— Deux pression de ce que vous voulez. On n'est pas pressés.
— C'est parti. »
Je tire les bières, je les sers, je tape la note et la dépose entre les deux verres sur le comptoir.
« Shaney, c'est vous ? me demande le petit trapu.
— Tout juste.
— C'est vous le patron ?
— Patron et barman, les deux.
— Eh bien, Shaney, ça c'est une bière bien servie. Avec une belle mousse. Les bières avec une belle mousse comme ça, on n'en trouve plus si souvent dans les bars, et vous, vous arrivez à en faire une de toute beauté. C'est drôlement bien.
— Pour la mousse, tout dépend de la manière dont on tire la bière. Je peux pratiquement faire une mousse de la taille que je veux. À propos, comment ça se fait que vous connaissiez mon nom ?
— Oh, c'est un de nos potes qui est déjà venu, il nous a dit que c'était un endroit sympa pour manger un morceau, écluser une mousse et créer des concepts. Il a dit aussi que vous vous appeliez Shaney, c'est tout.
— Et lui, comment il s'appelle ?
— Bergson, hein, c'est ça ? demande-t-il au petit maigrichon.
— Bergson. Mais je connais pas son prénom.
— Bergson ? Je ne crois pas connaître de Bergson, du moins pas au point de mettre un visage sur ce nom. Il est dans quelle branche ?
— Je ne sais pas trop ce qu'il bricole, il dit qu'il crée des concepts.
— Bergson, Bergson... Ah oui, ça me revient maintenant. Il est passé l'autre soir et il soutenait que la continuité et l'indivisibilité étaient constitutives du temps. D'après lui, la continuité est la forme spécifique de la vie consciente, la nature véritable de la conscience de soi. Vous imaginez un peu ? J'ai cru que j'allais être obligé de le mettre dehors.
— Oui, parfois il déconne grave, dit le petit trapu. Quand il est en train, il raconte que la durée est une donnée immédiate de la conscience. Et quand on lui demande ce qu'il entend par durée, il répond que c'est la pénétration mutuelle d'états de conscience hétérogènes, ainsi que leurs apparitions continues sans ordre ni interruption.
— Ouais, bon... Enfin, les clients bizarres, j'ai l'habitude... Allez, à la vôtre, les gars. »
(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)
L'enfant descend de la chaise, la pousse contre la balustrade, remonte dessus, se met debout, et pose ses mains sur la balustrade. Il lève une jambe. Henry a envie de lui hurler de descendre de la chaise et de rentrer dans l'appartement, mais il semble que tous les gens dans la rue soient déjà en train de hurler. Il s'écrie : « Silence, tout le monde. Laissez-moi parler. Je suis celui qui possède la voix la plus forte. Petit ! Écoute-moi, petit ! Gabriel Marcel voit dans le suicide la "radiation de soi" ! Tu m'entends ? » Mais l'enfant ne répond pas et commence à se pencher par-dessus la balustrade. Henry reprend : « Halbwachs définit le suicide "tout cas de mort qui résulte d'un acte accompli par la victime elle-même, avec l'intention ou en vue de se tuer, et qui n'est pas un sacrifice". Le Dr Blondel, dans son opuscule Le Suicide, pp. 6-26, approuve cette définition. Ne fais pas l'andouille ! »
À ce moment, le bébé bascule et plonge tout droit, de côté, puis les pieds les premiers. Henry essaie de rester au-dessous de lui, mais l'enfant vient s'écraser sur le sol à un mètre ou deux sur sa droite.
Il ne le regarde pas. Il met ses mains sur ses oreilles pour empêcher qu'elles s'imprègnent du bruit qu'il a entendu. Il tombe à genoux et se met à pleurer, les mains couvrant toujours ses oreilles. Il s'allonge sur le trottoir, face contre terre, et se met à labourer le sol avec ses ongles. Il replie ses jambes sous lui et se couvre la tête avec ses bras. On lui tapote le dos. Il entend une sirène. Quelqu'un lui frotte la tête. Il entend une autre sirène, différente de la première, puis le moteur d'une voiture de pompiers qui se gare tout près. Quelqu'un retire son bras d'une de ses oreilles et dit :
— Vous devriez vous lever, monsieur. Ça m'ennuie de vous dire cela, mais vous bloquez le passage.
Ses yeux sont complètement fermés. Il dit :
— Laissez-moi rester encore un peu ici. L'enfant ?
— L'enfant est mort, évidemment.
Henry gémit :
— Juste au moment où j'allais lui dire que, selon Karl Jaspers, il faut rejeter le terme Freitod et adopter Selbstmord, seul mot, d'après lui, capable d'exprimer la gravité du problème que pose l'anéantissement de soi-même !
(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)
