Ces
gens qui s'imaginent « être quelqu'un » parce qu'ils ont fait ceci ou
cela... Ces écrivains, ces peintres, ces compositeurs de pièces pour
clarinette et dispositif électronique... Combien l'homme est grisé par
l'embrasement violacé de son Moi ! — Comparé à ces « cracks de
l'existence », le raté a la fraîcheur d'un haut-de-côtelettes.
(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)
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