Il
y a de ces pensées qui vous envoient au trente-sixième dessous, au
premier rang desquelles celle que « rien n'est ». À peine cette pensée
vous a-t-elle effleuré que vous êtes atteint d'une morosité sombre et
d'une accablante mélancolie. Vous ne pouvez triompher de l'état de
tristesse qui vous gagne. Il survient dans tout votre être un état
extraordinaire de lassitude et de faiblesse qu'aucun repos ni aliment ne
sauraient réparer. Tout vous semble vain et — après tout, pourquoi ne
pas le dire — relatif au gingembre (zingibéracé). Il vous faut de
l'être, et vite — sous peine de suffoquer. Oui, mais où le trouver,
cet être ? À Montpellier ?
(Lucien Ganne, Syllogismes de la mer Rouge)
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