En cuisine

 

« Les pieds paquets ? C'est pour la table deux. Le plasticien Christo. Allez, que ça saute ! »

 

 (Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Ami Émile, lève ton verre

 

Chaque fois que Beckett, Ionesco et Eliade arrivaient à « Il est des nôtres », c'était réglé comme du papier à musique, le « négateur universel » fondait en larmes. Il était des leurs ! Il avait bu son verre comme les autres ! Ô joie suprême ! Ô bonheur ineffable !

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Un dernier pour la route

 

Contrairement à ce qu'il voudrait nous faire accroire, le « négateur universel » Émile Cioran n'a jamais pensé sérieusement à en finir. Il y avait toujours un aphorisme, là, qui l'appelait. — Allez, un dernier... Et encore un petit dernier... — Nous connaissons cela.

 

 (Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Cousin Léon

 

Beaucoup d'écrivains — de « romanciers » — n'ont pas écrit Le Maître et Marguerite de Boulgakov. Pourtant, quand on les écoute, Tolstoï n'est pas leur cousin.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Œufs, yaourts, un pack de lait

 

Grisé par la réussite de son imposture, l'écrivain en vient à penser que chaque mot qu'il écrit vaut « de la bonne argent ». Alors à tout hasard, il conserve ses listes de commissions. Plus tard... On ne sait jamais... Sur un malentendu...

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Vents

 

On ne fait pas plus ridicule que le prénom Saint-John. « Saint-John, tu as bientôt fini, là-dedans ? » « Saint-John, c'est toi qui as lâché une caisse, espèce de saligaud ? »

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Albatros

 

Charles Baudelaire a raison : il est bien le cas que le poëte est semblable au prince des nuées. Son bec long, épais et crochu porte des narines tubulaires. Grâce à ses métaphores, il parcourt de grandes distances sans effort. Il se nourrit de poissons, de calamars ou de krill, et cætera.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Un obsédé d'autrui

 

Le philosophe Levinas nous fatigue, avec son sacré « autrui ». Il n'a pas autre chose à penser ? D'après lui, « l'avenir, c'est l'autre ». Il faut espérer qu'il se trompe car on a déjà assez de problèmes comme ça.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Jeu de langage

 

D'après Jacques Bouveresse, Wittgenstein ne trouvait pas particulièrement drôle le passage de l'autobiographie de Pierre Dac où ce dernier révèle qu'un de ses ancêtres est mort à Bouvines et un autre à bout de souffle. Il s'en plaignit plusieurs fois à son frère Paul (le pianiste), craignant de manquer de sens de l'humour. Pour exonérer le philosophe, Bouveresse note qu'en allemand, tout le sel ou presque est perdu (à bout de souffle se dit atemlos).

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Un odieux chantage

 

Jeanne-Claude avait juré le silence, mais quand le plasticien Christo la poussait à bout, elle le menaçait de tout déballer (aux médias).

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Co za bałagan

 

Non, chers amis Polacres, tout n'est pas « w porządku » dans la réalité empirique. Il y a même un sacré « bałagan » pour ne pas dire un terrible « burdel » — sans lien toutefois avec le disciple et ami de Rodin.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Fatalitas

 

Une des phrases les plus angoissantes de la littérature est celle que prononce Henry Baskerville en sortant d'une soirée : « Quelle belle nuit. Je pense que je vais rentrer à pied. » On en a des palpitations. On voudrait le retenir par le colback, mais il est déjà parti. On l'aperçoit au loin, il marche dans la lande et d'un coup disparaît. Ne laissant que sa pipe au milieu d'une flaque d'eau ; ne laissant que sa pipe et puis son vieux chapeau. Il s'est fait bouffer par le molosse ! Il n'avait pas lu le livre ou quoi ?

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Monomanie

 

D'après Jacob Baal-Teshuva, si le plasticien Christo fréquentait les boîtes de nuit, c'était dans l'unique espoir d'« emballer une mouquère ».

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Sculptures

 

Il est de bon ton de s'extasier devant l'Homme qui marche de Giacometti mais en fait, quand on y réfléchit, c'est juste un homme qui marche, ça ne casse pas trois pattes à un canard. À moins qu'il n'y ait dans cet Homme qui marche quelque chose qu'on n'ait point vu ? C'est peut-être une allégorie ? Mais de quoi ? Dans tous les cas, cette œuvre semble mériter le qualificatif de « guez », comme aussi l'araignée de la femme Bourgeois.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

De l'authentique et de sa culture

 

Les gens faux disent que l'authenticité n'existe pas. Ça arrange leurs petites affaires. Mais elle existe. Par exemple, on peut être un « authentique crétin ».

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Tôpette

 

Hégésias de Cyrène professait que l'homicide de soi-même est la façon la plus courtoise de dire tôpette à la vie. Pour cette raison, il était surnommé Peisithanatos, « celui qui persuade de mourir ».

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Cruauté de l'arbustre

 

La nature est insensible à nos souffrances. Les « arbustres » poussent comme si de rien n'était. On peut bien crever, pour ce que ça leur fait à ces salops.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

L'audace de dire gustave

 

User en littérature des choses du sexe pour provoquer et pour se donner des allures de rebelle, cela a tellement été fait que le faire encore... c'est comme si l'on voulait se frapper soi-même de « gênance ». Cela provoque, certes, mais seulement l'ennui et la pitié (peut-être aussi le chagrin).

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Fourberie du clacos

 

La sagesse populaire dit que les produits laitiers sont nos amis pour la vie, mais regardez le camembert ; regardez le livarot. Ils sont beaux, les amis, il n'y a pas à dire ! Judas !

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Air de famille

 

Tortionnaire en chef, expert en supplices chinois, le temps n'est pas sans rappeler le sinistre Boudarel.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Un original

 

Théophile Gautier disait, il disait comme ça que tout passe ; que l'art robuste seul a l'éternité ; que le buste survit à la cité. C'était un original fieffé.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Art of disappointment

 

S'il n'y avait que la visite de sites — le « tourisme » — qui soit l'art de la déception... Mais il y a l'être. L'être !

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Le Néant et l'être, by Marcel Rocabois

 

“Achingly beautiful! Coruscating! Wickedly funny! Rocabois's Le Néant et l'être holds the reader's attention in an iron grip. It will appeal to the serious scholar and general reader alike. A stunning debut!”

 

(The Montcuq Review of Books)

Quiproquo comique

 

Tadeusz Szulc raconte que Frédéric Chopin, quand on le présenta à George Sand, demanda à la romancière si elle était bien « la véritable George Sand du lac Balaton ». Elle répondit que non, qu'elle était de Nohant dans l'Indre.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Un fructueux pourchas

 

Pourchasser le ridicule, c'est comme travailler dans les pompes funèbres : on est sûr de ne jamais manquer de clients.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Égrégore Samsa

 

Quand plusieurs personnes se rencontrent dont chacune a fait l'expérience, au sortir d'un rêve agité, de s'éveiller transformée dans son lit en une véritable vermine, elles forment un égrégore Samsa.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Inutilité espérée

 

Conformément à la loi énoncée par Leonard Savage, les humains prennent leurs décisions de façon à maximiser l'espérance d'une « fonction d'utilité subjective ». Tous les humains ? Non pas ! Le nihilique, c'est une fonction d'inutilité qu'il maximise !

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Hindouisme contrarié

 

Après quatorze nuits sans pouvoir se purifier avec de la bouse de buffle, on commence à trouver le temps long.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Amies

 

Quand on est un authentique misanthrope, on ne cherche pas à se donner une image de séducteur en faisant, dans la conversation, des références plus ou moins discrètes à d'improbables « amies ». On sent trop combien ce serait peussédique — et même « fucking peussédique ».

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)