Qu'eût
été notre existence si nous n'avions pas été sans cesse déprimé ?
Eussions-nous vu « la vie en beau » ? Eussions-nous été « heureux » ?
Eussions-nous trouvé quelque agrément aux sonates, aux romans et aux
tableaux de peinture ? Ce sont de ces questions que l'on se pose au coin
de l'âtre, à la vêprée, les plis de sa robe pourprée — et son teint
au vôtre pareil.
(Marcel Rocabois, Le Néant et l'être)
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