Dire à
quelqu'un « passe-moi le sel », c'est déjà prendre un parti métaphysique
: on suppose implicitement que le sel existe et son interlocuteur
aussi.
On est déjà
stupéfait d'être, mais surtout, on n'en revient pas d'être de Bezons. Du
reste, qu'un autre aussi puisse être de Bezons ne nous plonge pas dans
un moindre étonnement. C'est simple, tous les Bezonnais nous affolent.
À la fin de
la chanson Strawberry Fields Forever des Beatles, quelques-uns ont cru
entendre John Lennon murmurer « Le Dasein est constitué par une
réceptivité ontologique, c'est-à-dire une assignation au sens dans
toutes les modalités de sa structure. » Mais Lennon a toujours affirmé
qu'il marmonnait en réalité « cranberry sauce ».
Guillaume le
Taciturne a raison : il n'est pas nécessaire d'espérer pour
entreprendre. Cela est particulièrement vrai de l'entreprise consistant à
se pendre avec ses bretelles. Dans ce type d'affaire, il serait même
plutôt recommandé d'être désespéré.
Le philosophe
Sartre était certes une canaille mais il a exprimé une pensée juste :
« L'en-soi n'a pas à être sa propre potentialité sur le mode du
pas-encore. »
Il y a dans
l'homicide de soi-même quelque chose de radical qui peut effrayer le
commençant. Une solution alternative, moins onéreuse existentiellement,
est celle que propose Edmond-Henri Crisinel : « faire le mort, comme un
cloporte ».
Si nous
avions un conseil à donner à l'ami Régis, ce serait celui de lever son
verre et de ne surtout pas le renverser. Il pourrait ensuite le porter
au frontibus, au nasibus, au mentibus, à tout endroit qui lui semblerait
convenable.
Découper une
courgette en petits cubes ; trancher une carotte en très fins filaments — pour vérifier si le Rien se cache aussi dans la fibre légumière.
Chacun sans
doute a connu dans sa vie des périodes où il se prenait pour un tarier
pâtre. On se pose en bout de branche et l'on est sans cesse inquiet du
ciel. On se croit, à l'instar de la mésange, la proie des crécerelles
véloces. Heureusement, ça passe.
Certains ont
vu dans le suicide une poétique de l'indicible rappelant celle de
Catulle. Et l'on veut bien, mais l'homicide de soi-même n'est pas non
plus sans évoquer le carmen, ce chant fluide de la chanson éolienne qui
s'est peu à peu ritualisé dans le distique.
Émile Cioran
rêvait d'un monde où l'on se tuerait pour une virgule. Chacun ses goûts
mais quant à nous, nous rêvons d'un monde bénin, d'un monde où les
décors — la fameuse « réalité empirique » — seraient de Roger Harth,
les costumes de Donald Cardwell, et où le rôle de l'autrui lévinassien
serait tenu par Michel Roux ou par Jacques Balutin.
Tout le
malheur des hommes vient d'une seule chose, qui est de ne savoir pas
demeurer en repos dans une chambre palléale de mollusque (avec les
branchies et le tube digestif).
La femme
a-t-elle conscience de son existence ou n'est-elle qu'un protozoaire de
grande taille doté de cils vibratiles, un peu dans le genre de la
paramécie — autrement dit une « machine anatomique » ?
Personne, à
l'exception de quelques bouddhistes — Talé-Lama, Guison-Tamba,
Pandchan-Remboutchi, etc. — ne semble ressentir le ridicule d'avoir
un Moi. C'est à peine croyable.
Si
Wittgenstein avait pu exprimer le fond de sa pensée, il est probable
qu'il aurait ajouté : « et ce qu'il est possible de dire, il faut le
taire aussi car tout le monde s'en fout de toute façon ».
La motivation
première de ceux qui visitent les musées de peinture est de passer aux
yeux du vulgum pecus pour des « êtres culturels » — et leur motif
secondaire de vérifier que les tableaux sont « bien peints ».
Après avoir
énoncé que ce qu'on ne pouvait dire, il fallait le taire, Ludwig
Wittgenstein réalisa qu'en fin de compte on ne pouvait absolument rien
dire. Heureusement, il parvint à se faire comprendre par gestes pour
commander une saucisse accompagnée d'une salade de pommes de terre à la
brasserie Müller — avec aussi une chope de pils.
Kafka a
raison de dire que la vie est une perpétuelle déviation. Normalement,
pour aller de la mairie de Bezons à la gare de Houilles, il faut compter
une douzaine de minutes (en passant par la rue Albert 1er). Mais avec
les travaux...
Il est
difficile de faire plus humaniste de la Renaissance que Marsile Ficin.
Son petit bonnet en feutre ; sa tête d'ahuri ; ses études auprès de Jean
Argyropoulos ; ses liens d'amitié avec Gémiste Pléthon ; sa tentative
de synthétiser le christianisme et le platonisme... Tout le dénonce.
Tout l'accuse. Un humaniste ! De la Renaissance !
Un auteur
dont nous avons oublié le nom a dit que la nuit était supérieure au
jour, et c'est incontestable. La nuit, on peut se livrer à toutes sortes
d'espiègleries colossales comme par exemple allumer une bougie.
Un
théologien, Guardini, a dit très justement que « la mélancolie est une
sorte de grand ruminant du quaternaire, de la famille des cervidés, aux
bois immenses (jusqu'à trois mètres d'envergure) ».