Quelqu'un — Luc Pulflop ? — a défini très justement la tristesse comme « une
sorte de babiroussa ». On pourrait préciser : « une sorte de babiroussa
qui suit la douleur ».
(Fernand Delaunay, Glomérules)
« Quand j'entends le mot vivre, je sors mon revolver ou du poison. » (Luc Pulflop)